какаши без бутылки

Наступил новый день. Ты открыла глаза и увидела за окном серое осеннее небо – от чего-то настроение сразу же пропало. Встав с кровати и проходя мимо прихожей, ты ощутила, как твой взгляд зацепился за "чужую вещь". "Надо бы вернуть его сегодня, а то на улице уже холодно," — подумала ты. Шарф, лежавший на тумбочке в прихожей, напомнил тебе обо всем произошедшем вчера; улыбка на твоем лице появилась сама собой от этих воспоминаний.     — И всё-таки шарф надо бы вернуть. — Тихо повторила ты свои мысли и отправилась в ванную. Какаши сидел у себя дома и заполнял отчет, который должен был сдать уже давно. Это была обычная квартира, не сильного большая и не  сильно маленькая, в самый раз для одинокого мужчины. Прозвучал звук уведомления на телефоне: "Я сожгу твой шарф, если не заберёшь." Увидив, что этот текст от тебя, Хатаке улыбнулся. "Видно остался я без шарфа," — подумал сенсей, почесав затылок, с улыбкой на лице. Эта вещь имела для него уже совсем другое значение, и, конечно, он бы и хотел её вернуть, но только ради новой встречи с тобой. Рабочий день был уже в самом разгаре: На улице куда-то торопились люди . Деревья были уже почти голыми из-за чего под ногами шелестела листва. Какаши наблюдал за этой картиной из своего окна мысленно прощаясь с шарфом. "Может она его действительно сожжет? — Подумал Хатаке. — Дожили я не могу забрать из-за скопившейся работы шарф, а она его сожжет. Нет ну она наверняка пошутила?!" Написать ему угрозу, точнее угрозу его шарфу, было твоим отчаянным шагом. Ты нуждалась в общение с Хатаке, горела желанием узнать о нём всё что только можно, только вот не знала горит ли он тем же желанием... Раздался телефонный звонок. Ты посмотрела на экран: "Какаши" — высветилось в панели телефона. "Что ему от меня надо" — возмутилась ты, но все равно подняла трубку.      — Алло! чего тебе, головастик?! — произнесла ты, максимально давая понять, что тебя зацепили его слова.      — Ну чего ты, лягушонок, почему я не могу тебя так назвать?! — Раздался взволнованный мужской голос на другом конце трубки.      — Как ты меня назвал?      — А как тебя называть?!      — Зови меня хозяин, не ошибёшься.      — Слушаюсь тебя, мой повелитель, — произнес Хатаке, искожая голос, делая его похожим на женский. После чего рассмеялся в трубку. Ох-уж этот заразительный смех! Да как вообще возможно было бы не влюбиться в тембр голоса и лёгкую грубоватость! Все твои обиды испорялись, лицо начало приобретать изящную улыбку.       — Как твое самочувствие? Поинтересовалась ты.      — Прекрасно!      — Слушай... а ты гей? В трубке повисла пауза, которая с каждым мгновением жгла сознание и заставляла пожалеть о сказанном.        — А ты? — Вопрос повернутый в упрек. Нет, обиды в голосе не было, точнее ты её не распознала, но на сердце стало тревожно.        — К чему такие вопросы, юная леди? — Поинтересовался мужчина, заставив тебя на время вернуться из раздумий.      — Ну...Я просто пошутила...      — А я не думал, что ты поймешь так быстро, что я гей? — Рассмеялся в трубку Хатаке,так и не дав тебе оправлаться. — Ладно, я тоже шучу, а то придется тебе ещё доказывать обратное... — Кокетливо промурчал он, и по твоему лицу попалзла краска. "О чём ты это думаешь?" — Одернула ты сама себя.       — Как день проводишь?       — Общаюсь тут с одним...Го-ло-вас-ти-ком обидчивым.       — Да не обидчивый я! — Это вырвалось слишком неожиданно в трубку, Хатаке словно пытался загладить заостряющиеся углы. Слишком приятный и комфортный, слишком манящий. Перед твоими глазам словно предстал его образ. Вот бы до него только коснуться... "Вот бы сейчас он был рядом,"  — Пугаешься этой мысли. Как так? Личной встречи было мало?      — Была рада поболтать! — Бросаешь трубку. "Дура!" — Разум буквально вопит. Пара минут диалога с Какаши, а в голове уже столько розовых облаков, в животе столько бабочек, а вместо мыслей сахарная каша. Опираешься о стол, пряча лица в ладонях. Щеки горят, а изо рта вырывается смешок. *** Ближе к вечеру ты таки решилась вновь вспомнить о мужчине. Написав ему пару незамысловатых строк, ты стала ждать ответа, но его не последовало. "Что это за чувство?" – Обомлела ты, осознав, что нуждаешься в его ответе. Интерес, легкое беспокойство и безумнейшее чувство собственного влечения, вынуждает тебя: заглядывать в телефон, ждать ответа, проверять не пришло ли новое уведомление... "Спокойной ночи" – приходит с вибрацией новое сообщение ближе к ночи. Ты потираешь сонные глаза. "Почему ответил так поздно?" – думаешь ты, но ответа, видимо, не дождёшься. Мужчина больше так и не появился в сети. Он не отвечал всё утро, словно исчез. "Потерял интерес?" – вдруг мысль пронзвет голову. Берешь телефон в руки и набираешь его номер. Нет ответа. Ещё раз. Опять нет ответа. Бросаешь телефон на кровать и падаешь на неё за гаджетом следом. "Да кто он вообще такой?" – Ложишься на спину и разглядываешь потолок. Серые трещины на нём складываются в какую-то картину, видимую только тебе. Вот перед тобой уже и колючие на вид пепельные волосы, маска на лице и какая-то странная, отчего-то родная улыбка. Жмуришься, чтобы размыть этот мираж. Засыпаешь не на долго и вновь просыпаешься. "Он может быть просто занят," – перебираешь мысли в голове. Ходишь по квартире и проверяшь телефон, потеряв уже всякий сон. Что это? Одежимость? Зависимость? Или банальная привязанность? Любой из раскладов тебя не устраивал. Влюбиться к первому встречному - это последнее о чём ты мечтала. Наступает новый день, оставляя за собой заботы дня вчерашнего. Какаши так и не ответил. Да с чего этому парню тебя вообще волновать? Мысли туманят разум, ты впадаешь в отчаяние. Берёшь телефон в руки и набираешь номер. Недоступен. Снова. Вновь недоступен. Стучишься словно в запертую дверь в надежде на разгадку. "Наглец, – фыркаешь и вглядываешься в пейзаж за окном, постукивая ногтями по подоконнику. — Смеет меня игнорировать... — Удивляешься этой мысли. — Хотя...кто я?.. Кто я для него?" Садишься за обеденный стол, вертя в руках телефон, как вдруг тот начинает вибрировать, от чего ты чуть не роняешь его на пол.      — Прости! — Раздаётся мужской голос в трубке.       — Какаши! Где...Что ты...Ты в порядке? — Это чувство: смесь злости и облегчения, она жжет всё тело и одновременно его успокаивает.       — Да, — мужчина сделал паузу, — Я в порядке. Зачитался, вот и не отвечал. "Лжец," — промелькнула мысль в твой голове.       — Почему ты врёшь? Повисло молчание. Ты смогла его раскусить? Ты смогла понять его эмоции и ввела в ступор?        — Порой...Порой лучше не знать правды... "Что он такое говорит?" — Сжимаешь телефон в руке.         — Какаши, не ври мне сейчас и ответь честно. Это всё потому что я без хиджаба? Пауза настала ещё более затяжная чем в прошлый раз, а затем из трубки послышался бархатистый смех.       — Т/и!       — Что? Я что-то не то сказала?       — Прости, что не отвечал, — Разок повторил Хатаке, и казалось, что сейчас он сидит прямо перед тобой и улыбается. Такое странное чувство, будто иллюзия.     — Так всё-таки почему?     — Что?     — Так всё-таки почему не отвечал? — Поправляешь ты свой вопрос.     — Я спал, — Отвечает мужчина.     — Спал?!     — Да...Я крепко сплю, — пауза, словно набор решимости, — я крепко сплю, когда выпью. Ответ шокировал, и в голову полезли поганые мысли. "Он пил? Но зачем ему пить?"       — Какаши...       — Лягушонок, — перебивает тебя Хатаке, — не о чем волноваться, я просто встретился с Ичиро. — Он произнёс его имя так, словно оно должно было показаться тебе знакомым.       — С И-чи-ро?       — Да, друг мой, — опять делает паузу, — провели просто время вместе.        — Почему ты не позвал меня с собой?       — А?       — Ладно... Не бери в голову...       — Расскажи лучше как провела день? — Попытался перевести тему Какаши, но видимо неудачно.       — Может мне тоже игнорировать тебя весь день?        — Ну лягушонок! — Протянул в трубку мужчина. Слишком фальшиво. Не веришь. Ты не веришь ни единому его слову. Сплошная фальш. Делает вид заинтересованности? Да чушь всё это!        — Я рада, что ты в порядке. — Вешаешь трубку. Какой утомительный день. Душа требует хоть какого-то баланса и успокоения. И в голову приходит лишь одна мысль – алкоголь. Идёшь в магазин за вином, пока по улице расползается сумрак. Хочешь не помнить свои мысли чувства, хочешь хоть на мгновение от них отдалиться. Ставишь на стол первую попавшуюся бутылку, которую увидела в магазине. Тебе абсолютно плевать, что пить. Включаешь музыку, и в воздухе  разливается терпкий запах алой жидкости, что льется в бокал. Делаешь глоток, а затем ещё один и ещё. Из динамиков раздаются приятные и знакомые слова. Начинаешь подпевать:     — Не-бе-са! Мои обитова... — Но пропеть в удовольствие не получается, глаза обращают внимание на телефон. Несколько пропущенных, сообщения с просьбами ответить, и это всё от знакомого тебе человека. Не хочешь вестись на поводу у эмоций. Игнорируешь всё происходящее, до тех пор, пока телефон не начал разрываться от гудков. Поднимаешь трубку, уже изрядко опьянев. Была б ты трезвая, то не допустила бы такого просчета. Случайно ставишь телефон на "громкую связь", и в динамик звонившего доносятся строки напеваемой тобой песни.     — Т/и! Милая, ты дома? — Голос Какаши взволнован, но ты всё ещё зла. — Ты можешь выйти, я сейчас у твоего дома?      — Набирай номер квартиры и заходи. "Что я только что сказала?"       — Какой номер?       — Я что сто девяносто пять раз должна повторять?       — Понял. Сидишь на стуле в немом шоке. "Пьяная дура, что у тебя в голове? Что на тебя нашло?" Вино всё больше ударяло в голову. И ты уже плохо помнила происходящее... Прозрение наступило, когда ты проснулась на утро...