Одиночество.

Знайте,я иногда так завидую интровертам.У них есть право.Право на одиночество.У меня же,его нет.Они могут занять себя.Погружаясь в глубины своего разума,мира.Нет,я тоже это могу,но я какая-то пустая.С одиночеством из меня уходят силы.Тоска,тоска по людям,по живым и тёплым существам.В эти моменты,ты особенно чётко понимаешь что никому не нужен.Видишь всё свои недостатки и начинаешь копать,копать и в итоге зарываешь сам себя.Становишься грубым и резким,в словах один холод и лишь на особо сильной фразе ты слетаешь на истеризм.Ненависть к себе,к людям.Особенно к ним.Ненавидишь их зато,что они тебя бросили.Бросили с самим собой.За то,что забыли о тебе,не были рядом когда тебе плохо.А ведь ты много не просил,да и сейчас не попросишь.Объятья,да доброе слово.Но нет.Понимаешь что ты всё делал зря.И твоя любовь,доброта и желание помочь,их используют,не давая ничего в замен. И всё это длиться неделями.Ты убиваешь сам себя,а одиночество лишь насилует.А потом,в какой-то момент что-то ломается.С хрустом и звоном,разлетаясь на осколки.И ты как будто не чувствуешь.Ничего.Ничего нет в твоей душе.Но проходит ещё время,и ты такой как всегда.Ты всё понял.И выходя в мир,ты ломаешь уже их...