Часть 1
21 августа 2013 г., 16:39
И ничто нельзя исправить, дыру зашить.
Просто на столе перед тобой лежит человек.
Ты пытаешься тщетно за что-то себя простить.
А ему все равно, не раскроет больше усталых век.
На опухший палец не наденешь теперь кольцо.
От него веет смертью, холодом, трупным воском.
А тогда в больнице держался он молодцом.
Никакого страха, обиды, лоска.
Сколько будешь корить себя за чужую смерть?
Сколько будешь сидеть, напиваясь, в трактире?
Обожая на фото его смотреть,
Превращая точки на карте в пунктиры.
Ты на похороны не ходи, не стоит.
Будет лучше, он запомнит тебя такой.
Может, душу его одиночество успокоит,
Лицо в памяти с улыбкой твоей простой.
Только ты не пей за его упокой.
Он придет еще обязательно за тобой.
