Фолд

Ему хочется уйти все ниже и ниже. Падать, катиться и неважно куда. Когда-то он, действительно, ощущал себя молодым и готовым на это – жить. Это было так легко, все в твоих руках. В какой момент все рушится? Никто не замечает, в какой момент все вдруг рушится. В какой момент вдруг ты закуриваешь очередную сигарету, уголек которой тлеет, освещая солнцем ничтожное пространство около твоих пальцев (и сравнение «пальцев-льдинок» звучит очень мерзко и инфантильно). В какой момент ты вдруг обнаруживаешь себя, пьющим очередную бутылку пива или шота, или чего-то повыше сорокета. В какой момент ты вдруг понимаешь, что танцуешь в клубе/баре и чуть не плачешь, вспоминая какого-то умершего приятеля или что-то в этом роде, драматично утирая невыкатившиеся слезы. В какой момент ты вдруг понимаешь, что ты существуешь один, и никому снова нет дела до того, что ты просто есть. И ты думаешь, неужели всегда было мало того, что ты просто есть? Всегда было мало И на кухне, выйдя на балкон, ты куришь, куришь, куришь, обнимаешь себя и не обращаешь внимания на то, что шторы развиваются от сквозняка и чуть не сбивают едва ли не увядшие цветы на подоконнике на той самой пресловутой кухне, в которой ты никогда никому не готовил завтрак. И это так нормально, что хочется плакать. В окружении своих приятелей в кафе на выходных ты сидишь и пьешь кофе, стараясь не казаться таким отрешенным. И тебя не спрашивают, в порядке ли ты, хотя, казалось, ты всем естеством хотел показать «порядок», но твои актерские способности не настолько выдающиеся - твой план с треском терпит фиаско. Но они не замечают даже этого. Ты приходишь домой, и все начинается заново. Поэтому все чаще ты приходить домой не хочешь, а оставаться на улице или в барах до утра тебе не позволяет неизвестно откуда взявшийся инстинкт самосохранения. «Хотя сохранять-то и нечего», - усмехаешься ты. - Курт, - говорят тебе, - пойдем развеемся. И словно лампочка загорается в твоей голове, и ты готов пойти куда угодно лишь бы «развеется», хотя развевать тоже, в общем-то, нечего, потому что ты потратил все свои воображаемые деньги, разграбил все банки, исчерпал лимит. Ты все еще наивно полагаешь, что с каждой выпитой рюмкой и выкуренной сигаретой тебе станет легче, что этот рефреновый союз сигарет и алкоголя сделает волшебство, и в твоей жизни появится что-то новое, что-то хорошее, что-то, что заставит просыпаться по утрам с улыбкой, знаешь, обычной улыбкой.