Я девушка, которой больше нет...

Она перестала бояться, скулить, перестала надеяться на чудо и наконец взяла себя в свои крепкие руки. Её мир разрушался столько раз, и столько раз она собирала его вновь. Она стала сильнее, а твой образ все еще хранится в памяти материализуясь сейчас в кресле с кружкой какао. Ты, наверняка, думаешь, что она очередная идиотка, ведь как можно рыдать просто прочитав в книге предложение о мраморе, сжимающем аорту, или небольшую зарисовку о шрамах прошлого. Но она плачет и её сердце заходится в бешеном ритме, а ты даже не знаешь причину. А причина её – я. Да, милая, я сейчас в её памяти отзываюсь горьким сожалением, я именно та, ради которой она потеряла все впервые. Впервые осознала свою беспомощность. Кто я? Ох, она тебе расскажет, если ты не перестанешь смеяться над её рисунками и умиляться шрамам на коленках, веря в истории о велосипедах. Она никогда не каталась на них. Я каталась... Так все же кто я, а кто она? Ну что ж, я открою секрет, я милая девушка, которая смеется из-за чихания собачки Типи, которая восхищается бумажным журавликам, радуется первому снегу и влюбляется в самую милую и нежную девочку, обернувшуюся монстром под моей кроватью. Я девушка, которой больше нет...