Дух умершего поэта ( 18.01.2020 )
29 октября 2021 г., 22:00
Я соврал родным, что уже не поэт —
Умер когда-то, да не помню, когда.
Я пишу стихи, хоть меня уже нет:
Словно блики луны на обороте письма.
Я соврал, потому что не верю…
Все их похвалы — мерзкая ложь.
Для них, стихи все, как зелье…
Цветные копирки ценою лишь в грош.
Они видят алмазы в битом стекле,
Не понимая, как остры мои строки…
Они ходят по краю… по краю во мгле,
Но уверяют, что видят всё. Наивные лохи.
Я так устал от их наглой оценки…
Что прилетают в меня, как густые харчки.
И я прижатый, словно у стенки,
Должен терпеть эти едкие струйки мочи?
Такое, увы, мне не нужно…
С таким, увы, готов лишь блевать.
Коль вам понять всё так сложно…
Так просто! Прекратите! Читать!
