Записки безумца

Знаешь, когда теряешь, то осознаёшь всю важность этого момента. Ну сам посуди, разве это не смешно? Что-то вроде «цените каждую секунду», но не так банально. В этом мире есть лишь одна истина - определенно верная и неотложная. Искусство, истинное искусство, то самое, что черпает силу из боли и страданий. Не понимаешь? Погоди, сейчас объясню. Страдание для создания чего-то стоящего, нечто вроде «цена искусства высока, и её надо платить». Представь, что ты создаёшь это творение. Кажется, улавливаешь то самое чувство. Когда пишешь дрожащими пальцами, мурашки по телу и голос в голове твердит про боль искусства. У всего есть цена, и ее действительно нужно платить. Стертыми о гитару пальцами, судорогами запястий. Это порождает истинное вдохновение, если тебе больно — ты пишешь, ты вкладываешь всю боль в свои истории. Ты плачешь над бумагой, смотришь как расплываются чернила, и пишешь, пишешь, пишешь. А потом летишь, вверх… Правда после вниз, но знаешь, все когда-нибудь заканчивается. Ты нервно возражаешь. /Смысл искусства не в боли или страданиях./. Именно в них Медленно, по кусочкам разлагается либо твоё тело, либо ты теряешь то самое чувство, что продлевает жизнь своими яркими вспышками. Это все что, у меня есть. Моё сокровище, моя маленькая гробница боли и страдания. В этом смысл жизни, все мы для чего-то нужны. Я творю искусство. Особые эмоции, которых не можешь ощутить в обычной жизни. Эта боль как наркотик, я не могу все это потерять, это высшее искусство, как ты не понимаешь, мелкий ублюдок! Верно, ты же просто обычный бесхребетный кусочек общества. Если ладан прям перед тобою - не дыши. Нашатырь приводит в чувство, но только физически. Разрастающаяся пропасть - либо упадёшь туда, либо научишься ей управлять. Это все равно, что держать дома цербера. Сжечь. И возродить из пепла. Учись управлять смертью, и всем, что с ней связано. Когда стоишь на краю, ты сможешь услышать голоса упавших. Либо присоединишься к ним, либо утонешь в демоническом омуте. Хранить огонь зеницей ока. Поддерживать слабое пламя… Следи. И оно начнёт разрастаться, чувствовать себя создателем. У всего есть цена, если ты летаешь высоко, падать больно, но я готов упасть, все ради этого полёта. Я ничего плохого не сделал, просто высший контроль. Высшие существа платят огромную цену. И я тоже заплачу, но сейчас я буду наслаждаться полётом. Подкармливать внутренних демонов, играть с огнём, смысл моего существования в искусстве. /Демонов нужно истреблять, а не кормить/ Пхах /А искусство может быть и на положительный эмоциях, не на разрушении/ Опять же, помни главное правило — корми демонов по расписанию, помнишь откуда? /да/ А смысл светлого искусства? /А смысл искусства на боли? / Это вершина Олимпа, и ты поднимаешься вверх, ощущаешь полёт - мол я всесилен. На короткий миг. Я умру, но я готов к этому. Сколько ещё можно играть со смертью… Нет, слишком банальное выражение, немного не то. Но сорвавшись хоть однажды, можешь потерять контроль. После больше не вернуть его назад, и если честно они ждут, чтобы прийти на твоё место. Я выше - я искусство, я лечу, не понимаешь? Улавливай, смотри, по буквам. Цена высока, но ты будешь готов ее заплатить, если хоть раз ощутишь то чувство истинной темноты и смерти. Как дыра в грудиь - она часть тебя, но все же нечто инородное. Она может забрать твою силу, либо ты извлечёшь из этого выгоду. Разлагаясь можно просветиться. Медленная смерть взамен на минуты проведённые в небе. Я все готов отдать, только бы всегда быть там. Любая боль - я не тело, мне важно совсем другое. Будет время меня похоронить, но я останусь. А знаешь что? Я останусь рядом с тобой. Нужно лишь немного подтолкнуть. Если стоишь на краю ямы - это поможет принять важное решение. Очарование в пустоте и безмолвии. Пока падаешь, осознаёшь, что это кульминация. Кульминация всего. Кажется, что я пустой, но нет, скука не порок. Нет, это не тот океан. А ты лишь бесполезное препятствие на моем пути. Закончи это, ведь тебе здесь не место. Вдвоём мы идеальны - я управляю, она отдаёт боль, я лишь высший наблюдатель, а она и рада потакать. Когда все меркнет, бессмертие есть бумага, искусство, начертание. Ты слишком мелочный. Хвататься за людей бесполезно, они приходят и уходят. Сдохнет это, пойдём дальше. Мне плевать. Это моя исповедь, а ты думай как хочешь.