***
11 октября 2021 г., 22:43
На холодном столе догорала
С тихой болью скупая свеча
И под ласковым пеньем хорала
Дожидалась судьбы-палача.
Как же ей бы хотелось пожаром,
Белым пламенем божием быть,
Быть безбрежным карающим жаром,
Что нельзя и дождём погасить;
Быть из пламени чистой рекою,
Покрывающей землю собой,
И слепящей вселенской волною,
И багровой карающей тьмой…
Сонный инок склонился над книгой
И, дохнув, погасил огонёк,
А в безмолвное небо над миром
Упорхнул золотой мотылёк.
