Часть 1
22 августа 2013 г. в 07:19
Маэстро, милый, что же вы грустите?
Сидите целый день... Не мучайте перо...
Прошу, вы Вдохновение отпустите,
Раз написать сегодня не дано
Вам ничего. Придет оно под утро,
Собрав в себя все лучики, росу,
Звезд свет, и улыбнется хитро,
Само оно напишет. На носу
Три оперы? Зачем так много?
Вы скоро заболеете совсем...
Такого гения земного,
Как ваш, видать, увы, не всем.
Вы усмехаетесь? Я тоже...
Смеетесь вы? Я улыбнусь.
А ночь усыпет наше ложе
Шипами роз... Я не вернусь
В ту ночь, что перед самым летом
Осталась в одиночестве своем.
И ароматом всех лесных букетов
Запахли ночи... Мы вдвоем
Сидели за руку у вишни
В саду, что ныне занесен...
Хоть поцелуи были лишни,
Мы вновь под утро не уснем,
Напоминая, как друг друга
Любили мы в святую ночь...
Смущения Месяца супруга -
Спустилась Тьма. Его же дочь
Луной прекрасной претворилась,
Смотрела тайно в окна нам...
А мы любили... Что случилось?
Не больно ль вспомнить это вам?
Вам больно, сударь... Мне... Неважно.
Вы просите меня уйти..?
Смотрю в глаза я вам отважно,
Отводите опять свои...
Вы любите меня? Ответьте!
Качая мрачно, грустно головой,
Вы говорите нечто... Но заметьте,
Вы не ответили... Немой
Вопрос застыл в зрачках от умиления.
Я вновь есть я, чего хотите больше?
Кем стать мне чтоб просить прощения
В сей миг..? И не молю я дольше
Стать осторожнее в таланте, обороне.
Я вас люблю и мрачен ваш камзол,
Что занял мои плечи. Но короне
Чело мое занять не суждено.
Сидите вы, устали вы смертельно,
Взгляд мрачен, лоб уже горяч...
Пойдемте спать... Я говорю вам дельно.
Вот только боль свою... не прячь...