XXVIII
2 декабря 2023 г., 22:54
Боттичелли
на улице плюс тридцать и в комнате светло, но что-то нет покоя и тихо всё равно. пугает тишина, пугает гул машин, и я сижу в соплях, обьятьями раним. мне слово — я кусаться, мне руку — я кричать, ты что ни сделай смело — я буду огорчать. мне кажется случайно: я холст от Боттичелли, но был рожден в подвале, написан был с сомненьем: и красками сухими, и кистью из пылú, такой, какими стали б картины без искры, такой я, будто при смерти художник рисовал и рук своих несчастных хотел не замарать, и потому со знанием дела Сандро быстро написал, вздохнул, убрал подальше — с тех пор не вспоминал. я скучный и бездарный, и шутки не к лицу, хотя и говорят, что всё, казалось, к подлецу. но значит, я хорош, я, правда, безусловно искусен, необычен, как ни скорбно, как раз вот в том, чтоб быть плохим и чтоб за это был я не любим, но в то же время — лучший я из худших, и худший в лучших, если уж быть душным… дурной мой нрав, отсутствие манер — всё это признак принятых им мер, мер по созданию меня плачевным, каким меня задумывал прекрасный Боттичелли.
