История человека.

Иногда совершенно обычные вещи оказываются опасными. И в такие моменты ты понимаешь насколько, в сущности, слаб один маленький человек в огромном нашем мире. Впрочем, не будем рассуждать на темы обширные. В конце концов, о них говорят все, и они становятся скучны, но мало кто представляет, сколько интереса таит чужая жизнь, к примеру. Такая мелочь, как сосед, сидевший часто на лавочке, около моего подъезда, сегодня вечером потрясла меня. Я всегда была учтива к нему. Он был всегда пьян, но я всегда с ним здоровалась. Другие соседи говорили, что он часто мешает, стучит в двери.. Его жена просила не пускать его в квартиру, в наш подъезд, когда её нет дома. И дядечка не редко проводил ночи на улице, на подъездной лавочке. Мне никогда не было его жаль. Я не терплю пьяных. Не понимаю, для чего напиваться до потери сознания. Запах алкоголя я чувствую за километр, но от соседа на лавочке никогда не пахло. Тем не менее, вёл себя и выглядил он как человек, только вылакавший бутылку или две водки. В вечер, когда мое отношение к нему в корне изменилось, соседка с первого этажа, проживавшая рядом с вечно пьяным соседом и его женой, рассказала, что всегда бурчавший мне: "Здравствуйте," - даже в своём плачевном, пьяном в стельку состоянии соссед, умер. Соседка с первого этажа поймала меня, когда я выносила мусор. Женщина, не то, чтобы дряхлая старушка, но и не молодая кобылица уже, тоже любила посидеть на подъездной скамейке. Особенно после работы в своём маленьком огородике, которые в нашей этажной деревне были у всех, кроме меня, но это другая история, завязанная на деньгах и русских буржуях. Соседка сообщила новость непринужденно и легко, так легко, как врут матерые сестрички в больничных отделениях для безнадежных. Помимо того, что сосед умер, я узнала и обстоятельства его смерти, а так же то, каким был человеком этот, как оказалось, ложно-пьяный человек. Он умер в местном нашем желтом доме. Причина смерти банальна: оторвался тромб. Но не это важно. Важно то, что этого бедного человека в приют душевнобольных отправила накануне собственная жена. Да и само то, что сосед оказался сумасшедшим.. Мне вдруг стало жаль его. Жаль за мои неправдивые о нём мысли, которые, вероятно, во всей красе отражались на моем лице, вечно озадачивающем окружающих своим неприятным для них выражением. Жаль за то, что жена - вероятно, его самый близкий человек, обрекла его на смерть вне стен дома, вне семьи. За то, как говорили о нём все мои соседи. А как страшно ему, наверное, было. От соседки, поймавшей меня с мусорным пакетом, я узнала, что он иногда кидался на людей (А я - святая простота - фактически, контактировала с ним. За эту мысль мне тоже стыдно), что когда-то, когда я еще не жила в деревне, он ходил по соседям и уверял, что на кухне у него окровавленная женщина, и ей нужна помощь, и много других похождений соседа, о которых мне не было известно. Этого бедного человека одолевали галлюцинации, а его оставляли на ночь на улице. На ночь!, когда воображение даже здорового человека играет злые шутки! И в конце своей жизни, который он, будучи сумасшедшим, вероятно, предчувствовал, как предчувствуют свою кончину гении, его оставили перед закрытой железной дверью, а потом медбратья увезли его в последнее для соседа пристанище. Все эти вещи, рассказанные мне соседкой, почему-то задели что-то в моей душе. Как страшно человеку, когда весь мир против него? Как страшно, когда собственные глаза и уши врут, как страшно, когда родные люди отворачиваются. Это как быть призраком, только видимым, чувствующим, понимающим все, но не имеющим возможности ответить. Это ужасно. И никто не узнаёт, что же внутри, никто. Истории некоторых людей подчас интереснее истории мировой. К сожалению, это так.