Контрольный

Прошло полгода, как Стив согласился на авантюру Старка. И за эти полгода у них сложился неплохой тандем, который отчасти даже решал проблемы. Также Стив успешно выполнял задания ЩИТа, который словно закрывал глаза на их деятельность со Старком. Но самое главное было то, что Стив успевал жить. Он проводил с Броком столько времени, сколько мог, рисовал не только торты и гиперреалистичные картины, некоторые из которых даже предложили купить, и Стив согласился, деньги лишними не были. Он даже продал всю серию картин с Тропы какому-то старику, который купил их за бешеные деньги, говоря о том, что сам уже не сможет увидеть всего этого, а фотографии мертвы. С Броком у них сложился невероятный тандем в приготовлении тортов. Люди охотно заказывали эксклюзивное оформление, и Стив был рад, что всё так хорошо складывается. Его жизнь была полной, насыщенной, удивительно гармоничной, потому что он ни в чём даже не лукавил Броку, честно говоря, куда он собирается и когда приблизительно вернётся. Брок не роптал, просто обнимал на прощание и просил быть аккуратнее. Стив успел забыть, что после белой полосы идёт чёрная, хотя это было для фаталистов. Стив был оптимистом по всем статьям, стараясь жить каждый день, а не только планировать что-то наперёд. Ему казалось, что у него всё хорошо, всё просто прекрасно. Он даже как-то слишком легко отмахнулся от Брока, который предупреждал, что ничем хорошим это не кончится. Просил хотя бы сбавить обороты, но Стив закусил удила. Ему было слишком хорошо, и он не чувствовал тревогу Брока, потому что в постели никакой тревоги не было, была только страсть и нежность, всё было только для них двоих. Но Стив чувствовал, что что-то не так. Был в Броке какой-то надрыв, и если бы Стив разбирался в людях чуть лучше, то почувствовал бы больше, но Стив не был эмпатом, поэтому волнение Брока связывал с чем угодно, кроме опасности. Поэтому не был готов к подобному. — Стив, — позвал Брок, когда Стив только зашёл домой. — Нам надо поговорить. — Прямо здесь? — спросил Стив, не очень понимая, почему дом прогужён в полумрак, и освещена только кухня. — Что случилось, Брок? Вот сейчас Стив почувствовал, что что-то не так, по-настоящему не так, но что, понять был не в силах. — Стив, откажись от работы со Старком и с ЩИТом, пожалуйста. — Да что случилось-то? — удивился Стив, потому что раньше Брок не высказывал подобных идей. — Я не хочу тебя убивать, Стив, — глухо сказал Брок. — Но есть те, кто считает иначе. Кто хочет твоей смерти. — Да что происходит-то, Брок? — Стив уже ничего не понимал. — О чём ты говоришь? — О том, что он не может тебя убить, — на свет вышел мужчина с пистолетом в вытянутой руке. — А я — могу. Стив полностью перестал понимать происходящее, он всмотрелся в мужчину в кожаной куртке с пистолетом в руках, и не мог поверить. Суровое выражение лица, длинные волосы, тонкая полоска сомкнутых губ. Да, всё это было новым, но не узнать старого друга и человека, которого любил, Стив не мог. — Баки? — задушено сказал он, не обращая внимания на пистолет. — Баки! — Какой, к чёрту, Баки? — не понял мужчина с пистолетом. — Солдат, не надо, — попросил Брок, опуская его руку с пистолетом, и Солдат бы снова её поднял, если бы не был так ошарашен. Он не понимал, что происходит, потому что понял, что знает этого человека, не как цель, а как… Тут всё было очень сложно, и он просто откинул эту мысль. — У нас заказ на него, Кроссбоунз, — напомнил Солдат, но руку с оружием не поднял. — Какой заказ? — вышел из ступора Стив. — Да что тут происходит? — Стив, нам надо поговорить, — вздохнул Брок. — Пойдём на диван. Солдат, сделай пока нам кофе. Баки, который не помнил Стива, которого называли Солдатом, пошёл к кофемашине молча. Его движения были скупы и точны, хотя до этого Баки отличался яркостью во всём, даже в движениях. — Что происходит? — спросил Стив, всё же сев на диван. Он видел, как чёрные тени легли под глазами Брока, как тот смотрит на него больным взглядом, но держится хорошо. — Стив, я наёмный убийца. Работаю вместе с вот тем немногословным, но отлично стреляющим чёртом в кожанке, — начал Брок издалека. — Тебя нам заказали. Тебя и Старка, слишком рьяно вы взялись насаждать мир во всём мире и ворошить те гнёзда, которые ворошить было не нужно. — И кто заказчик? — сухо спросил Стив. — Я не знаю, — вздохнул Брок. — Это этика наёмных убийц — не знать нанимателя. А наниматели не могут выйти на нас. — Я знаю, кто нас нанял, — раздался голос с кухни. — И кто? — тут же повернулся на голос Стив. Сидя в полумраке он смотрел на освещённого лампами кухни Солдата, его Баки, и никак не мог поверить в то, что видит, но знал, это он, его давно погибший друг. — Картели и правительство Штатов, — пожал плечами Солдат-Баки. — Вы слишком много планов им порушили по обогащению себя любимых. Кросси, а я теперь понимаю, почему мы больше не трахаемся. — А вы? — Стив посмотрел на Солдата-Баки, потом на Брока, вообще ничего не понимая. — Боже… Стив уронил лицо в ладони, пытаясь выдохнуть, заставить себя поверить в происходящее, которое пока что казалось сюрреалистичным сном. — Да, мы трахались, — кивнул Брок. — Но когда я встретил тебя, то всё прекратил. Сейчас не об этом надо думать, а как спасти тебя. — Пусть Старк нам заплатит вдвое больше, и мы перебьём заказчиков, — спокойно сказал Солдат-Баки, неся в руках три чашки кофе. — Прятаться бесполезно. Не мы, так другие. — Солдат, да ради Бога, как ты собираешься перебить столько народу? — вздохнул Брок, представляя, о каком количестве людей идёт речь. — Особенно ту часть, которая сидит в правительстве? — С правительством проще всего, — Солдат-Баки, хотя нет, Стив понимал, что это не Баки, совершенно не Баки. Его Баки не смог бы так спокойно расуждать об убийстве стольких человек. Его Баки улыбался. Его Баки… больше не было. — Тут я один справлюсь. А если эти охламоны хотят жить, то пусть гонят бабки и помогают нам с картелями. — Подождите, я ничего не понимаю, — Стив тряхнул головой, зажмурился и открыл глаза вновь. Ничего не изменилось. — Он у тебя дурачок, что ли? — сочувствующе спросил Солдат Брока. — Я говорил, надо было его пристрелить и получить бабло. — Я его люблю, — тихо, но все услышали, сказал Брок. — Я не дам его убить. Никому. — О, значит, ты у нас дурачок, — ответил Солдат. — За него лям платят, а ты “люблю-люблю”. Стив сидел и пытался понять, что происходит, хотя всё было прозрачно и разъяснено как для тех самых дурачков. Но что-то не давало Стиву поверить в происходящее, не давало просто встать и уйти, сказав, что заберёт вещи завтра. Что-то, какое-то чутьё говорило, что всё правильно, слишком много Капитан Америка и Железный человек наворотили. Вот так просто из героев стали неугодными, что даже члены правительства решили от них отказаться. И пока что только Брок стоял между ними и пулей в голову. Брок, который оказался не просто кондитером, но ещё и наёмным убийцей. А его напарник… Стив смотрел на Солдата и видел Баки, своего Баки, которого безумно любил и потерял, не успев сказать ни слова о своей любви, даже намекнуть не успел. — Стив, — Брок потёр лицо руками. — Мы с Солдатом одни из самых лучших наёмных убийц в мире. На чёрном рынке наши услуги ценятся очень дорого. И репутацию терять нам нельзя. Поэтому вы со Старком должны нас перекупить. — Да, сейчас, — Стив был разбит и раздавлен, просто уничтожен открывшейся информацией, и теперь вообще не знал, что делать. — Я свяжу вас со Старком, торгуйтесь с ним сами. А я… Я пошёл. Стив встал с дивана, не чувствуя ног. Да он сейчас вообще себя не чувствовал. Хотелось упасть в какое-нибудь чёрное страшное забытьё, но он продолжал идти. Взял куртку, хотя на улице было уже тепло, оставив ключи от дома Брока на столике рядом с дверью, и вышел в ночь, не представляя, что он теперь будет делать. Его жизнь, такая счастливая, невероятная жизнь закончилась в одночасье, оставалось просто существовать ещё какое-то время которое закончится, и он умрёт, просто умрёт, потому что жить, особенно сейчас, было просто невыносимо. Стив шёл, понимая, что ночевать будет на лавочке в парке, потому что возвращаться в свою старую квартиру решительно не хотелось, хотя она и ждала его. Но как можно просто вернуться туда и жить дальше, Стив не знал. Единственное, в чём сейчас Стив был безусловно уверен, это в том, что на Тропе скоро появится ещё один сквозняк. Сейчас для Стива Тропа стала единственным местом, куда он хотел уехать, спрятаться за каким-нибудь прозвищем, которое бы открыло всё, ничего не говоря, и потеряться в лесах и горах. Там его точно не смогут найти, потому что искать будет некого. Он станет другим, Тропа изменит его, поможет пережить и забыть Брока, Баки, всех тех, кто был в его жизни. А потом, когда придёт время и тропу закроют, он или просто станет другим человеком и сможет вернуться в цивилизацию, или просто найдёт другую тропу. — Тони, — дозвонился Стив до Старка. — Позвони Броку, у него к тебе какое-то деловое предложение. — Что за предложение? — оживился Старк. — С ним и обговорите. А я уезжаю. Скажешь Фьюри, что я подал в отставку, — сказал Стив, чувствуя, что больше не может говорить. — Пока, Тони. — Стив, что случилось? — в голосе Старка слышались какие-то странные нотки, но Стив не стал больше ничего говорить, он просто скинул звонок и выбросил телефон в ближайшую урну. Осталось снять денег с карточки, чтобы хватило на минимум снаряжения, и исчезнуть. Даже Брок не сможет найти его на Тропе. До открытия туристических магазинов Стив просто гулял по Центральному парку, стараясь ни о чём не думать, но всё возвращался к Броку и Солдату, к наставленному на него пистолету. К тому, кто такой Брок на самом деле. И не мог поверить, что не понял, не догадался раньше. Но как догадаться, если за их год отношений Брок никогда не исчезал бесследно, всегда у него было объяснение, а в поездке он звонил или они переписывались? И вот его любимый человек — наёмный убийца. Что Стива дёргало больше, он не знал. А ещё этот Солдат. Это точно был Баки, сорвавшийся с поезда Баки. Стив убежден в этом, потому что у Баки был небольшой шрам у левого виска, такой, едва заметный, если о нём не знать, это Стив случайно кинул в него чем-то с острым краем и получился этот шрамик. Даже он был на месте. Но Баки там не было. Там был какой-то чужой мужик. Хотелось рыдать, биться в истерике, разбить руки в кровь обо что-нибудь, но Стив просто шёл по улицам в никуда, опустошённый и полностью потерянный. Он гнал от себя мысли о Броке, гнал мысли о Баки, но они возвращались, душа его всё сильнее непролитыми слезами. Стив накрутил себя в уверенности, что он просто не создан для счастья. Что Бог наказывает его за связь с мужчиной, похоже, даже за мысли о такой любви. И сейчас лучше было уйти, потеряться, а лучшего места, чем на Тропе, было и не придумать. Стив знал, как работает видеонаблюдение в городе, сумел изучить благодаря Старку. И сейчас он снимал деньги где-то, где обычно не бывал, чтобы никто не смог его отследить по карточкам. Потом поехал по мелким туристическим магазинам, закупаясь необходимым снаряжением. Это всё у него было, оно лежало дома у Брока, но туда Стив возвращаться не хотел. Может быть, он поступал сгоряча, но не мог он остаться, выслушивать какие-то объяснения, даже слова любви. Тем более слова любви. И хотя Стив понимал, что не мог Брок рассказать ему о своей тайной профессии, но дёргало, что не доверился, не доверял до конца. Когда вещи были собраны, Стив просто вышел за город, где поймал попутку. За рулём старого пикапа был какой-то реднек, оказавшийся очень дружелюбным мужиком, и они всю дорогу в сторону Тропы проболтали о какой-то фигне. Вернее, говорил водитель, имени которого Стив не запомнил, а сам не представился. Водила говорил, Стив слушал и уже ни о чём не думал. Он настраивался на Тропу. Теперь не было никакого Кэпа и Кондитера, весёлой беззаботной парочки, теперь был просто грустный парень, которому Тропа ещё не дала имени. Стиву очень повезло, что Тропа уже открылась для туристов и постояльцев. Он хорошо помнил карту, изучал весь маршрут, и сейчас мог начать с любого места. Реднек довёз его до развилки, где Стив поймал следующую попутку, и она отвезла его в маленький городок, откуда можно было выйти на Тропу. Скоро должно было стемнеть, проехал он немало, но Стив этого не боялся, до одного из шелтеров можно было добраться всего-то за пару часов. Выйдя на Тропу, Стив просто пошёл по утоптанной дорожке, по которой прошли, наверное, сотни тысяч людей. Он смотрел вокруг на зеленые деревья, на расцветающую природу, и хотел выть от тоски. Когда Стив потерял Баки, он нашёл возможность самоубиться, чтобы это выглядело просто обычным подвигом, если так это характеризуют люди, а сейчас сил не было даже повеситься. Стив просто переставлял ноги, стараясь погрузиться в лес, шагал к шелтеру, не уверенный, что хочет сейчас кого-то видеть, но знал, что люди отвлекут его от тяжёлых дум, может быть, даже помогут немного прийти в себя. Да, чужое общество сейчас Стиву было необходимо. Он вышел к шелтеру Западная гора разбитым и потерянным. До заката ещё было полно времени, но у Стива просто не было сил куда-то идти. Он забрался под навес без одной стены, сложенный из плоских камней, и просто сидел там, обняв колени. Нужно было приготовить себе поесть, но сил никаких не было даже на это простое действие. Всего-то надо было, что разогреть пару банок тушёнки, что он прикупил в магазинчике, где заходил на Тропу. — Эй, парень, — позвал его какой-то мужик в выцветшей красной бандане, — Ты в порядке? — Я? — удивился Стив, вырванный из своих дум. — Да, в порядке. Вроде бы. — А выглядишь, как совсем потерявшийся. Может, тебе дорогу подсказать? — не унимался заросший бородой мужик в бандане. Он был больше похож на сквозняка, но Стив так и не научился определять категории людей на Тропе. — Может, тебе надо чего? Так я поделюсь. Я схожу с тропы здесь, так что… Припасов много осталось, да и кое что из добра могу предложить. — Спасибо, но… — и тут Стив понял, что забыл купить насадку-конфорку для баллонов, которыми запасся. — У меня насадки на баллон нет. — А баллоны-то есть? — усмехнулся мужик. — Я Странник. Да, так банально. — А я… А я потерялся, и не знаю, как быть дальше, — выдохнул Стив, почему-то решив довериться этому человеку. Странник. Стив знал, что его история дальше Странника не пойдёт. Всё, что случается на Тропе, остаётся на Тропе. — Тащи свой баллон, Потеряшка, — усмехнулся Странник. — Сейчас посмотрим, может, тебе моя подойдёт. И действительно, насадка-конфорка подошла к баллонам Стива, а он понял, как теперь будет называться на Тропе. Потеряшка. Очень правильное прозвище, потому что он действительно потерялся и не знал, что делать дальше. — От бабы сбежал? — очень по-доброму спросил Странник, они были одни в шелтере и, похоже, сегодня сюда уже никто не придёт. Они ужинали приготовленным Старнником рагу из сушёных овощей и трёх банок тушёнки. Варево было странным, но оказалось очень вкусным. — Да не боись, говори. А овощи я тебе оставлю, чего они мне… — От мужика, — поправил Стив. — О как. — Но Странник не скривился. — Что ж, раз от мужика, то это хреново. Смотрю, не подрались хотя бы. — Нет, не подрались, — вздохнул Стив, чувствуя, что лучше бы подрались. — А ты, Потеряшка, в сквозняки метишь? — снова догадался Странник. — Не знаю, — ответил Стив, хотя уже точно знал это. Он теперь — сквозняк. Пару-тройку месяцев его тут точно не найдут. — Да по тебе видно всё, — Странник хлопнул его по плечу. — Но ты подумай, может, лучше сейчас вернуться? — Я не могу, — ответил Стив. — Просто не могу. Всё очень сложно. — Рассказывай своё сложно, — улыбнулся Странник. — И всё сразу же станет просто. — А если я скажу, что мой мужик — наёмный убийца? — вздохнул Стив. — И он тебе сказал, что тебя ему заказали? — рассмеялся Странник, но быстро примолк. — Да, ситуация хуже не придумаешь. А он что, хочет тебя убить, что ты аж на Тропу сбежал? — Нет, — снова вздохнул Стив. — Он не хочет меня убивать. Но там всё несколько сложнее, потому что он работает с мужиком, который когда-то так и не стал моим… Стив не понимал, почему говорит, почему рассказывает всё это, хотя подобный рассказ для нормального человека должен был быть сюрреалистическим бредом, но нет, Странник слушал внимательно, не смеялся, и Стив продолжил. — Я думал, что тот, с которым не сложилось, умер, — продолжил Стив. — А он просто всё забыл. И не помнит меня. Но тоже не убил, хотя контрольный в голову от него я ждал, честно скажу. В общем, я ушёл, и Тропа — единственное место, где меня найдут не сразу. — Нда… ну и в переплёт же ты попал. А кто тебя убить-то хочет и зачем? — поинтересовался Странник. — Ты не большая шишка, судя по тому, что можешь просто так свалить. Чего ты наворотил-то? — Я военный, — ответил Стив. — В отставке. Но пока был при деле, наворотил всякого. Так что всякие, кому я перешёл дорогу скинулись и заказали меня. Ну, это как я понял из объяснений своего мужика. — Нда, задачка. Знаешь, Потеряшка, а ты прав, — больше Странник решил ничего не спрашивать, и так наслушался. — Погуляй, проветрись. Тропа, она, знаешь, хорошо мозги прочищает. А как пройдёшь её туда-сюда, так и подумай, куда ты хочешь и чего. А теперь давай перетряхнём мои запасы и посмотрим, что тебе может пригодиться. Они со Странником стали перебирать его рюкзак. Стиву досталась хорошая порция сухих овощей для супа, несколько банок тушёнки и пара пакетов русской сгущёнки в мягких пачках с дозатором, кетчуп, галеты солёные и сладкие, насадка на газовый баллон и пакет вяленого мяса. — Держи, — Странник отцепил от рюкзака карабин с ловцом снов, таким же выгоревшим, как и его бандана. — Пусть теперь тебе приносит удачу и отгоняет злых духов. А теперь спать, Потеряшка, тебе завтра рано вставать. А я заберу наш мусор. И верь в себя, в свои решения и желания. — Спасибо, — Стив прицепил ловца снов к своему рюкзаку, новому, не такому удобному, как у Странника, но меняться Стив не собирался, хотя ему казалось, что Странник бы запросто обменялся всем, чем угодно. Даже бандану свою бы отдал, если бы считал, что так нужно. Стив напитался уверенности от Странника, получил имя-на-тропе и теперь можно было заснуть, а потом двигаться дальше. Когда Стив забрался в спальник и положил голову на надувную подушку, сон сморил его моментально. И ему ничего не снилось.