Real

Пронизывающий ветер раздувает волосы, забирается под одежду и с неожиданной силой толкает к краю. Маленькие камешки осыпаются из-под ног и срываются вниз по обрыву, я заворожено смотрю им вслед. Сколько здесь метров, тридцать, сорок? - Осторожнее, Босс, если навернетесь мы вас полдня от камней отскребать будем, - Крис чуть неуверенно улыбается и щурится через стекла солнцезащитных очков, стоя задрав голову на несколько метров ниже меня. Я киваю и снова перевожу взгляд под ноги – отвесная стена, переходящая в крупные, с острыми камнями булыжники, рассыпанные у подножия, да уж, соскребать придется много, мозги со склона, тело будет как из мясорубки, свалить в один пакет, подписать маркером имя и хоронить в закрытом гробу. Удивительное чувство, необычное, желание прыгнуть в бездну, почувствовать несколько секунд свободного падения, действительно свободного, наверное, единственный шанс почувствовать себя свободным от всего, от начала и до конца. «Давай, Сэм. Ты же знаешь, что эта реальность ненастоящая, какой в ней смысл? – кажется, у подсознания голос маленькой девочки, тонкий и звенящий, у этого звона отзвук телевизионной заставки. – Ты можешь покончить с этим прямо сейчас.» Поднимаю руки, отстраненно разглядываю сбитые в кровь пальцы и медленно качаю головой. Нет, именно эта реальность, именно это время, именно это место – настоящие, другого быть не может. Отступаю от края обрыва, чувствуя еще больше усилившийся ветер, несущий запахи леса и костров, ноющую боль в стертых об камни руках и ноге, которую я потянул, неловко поскользнувшись на камне. Все это, все эти ощущения, слишком реальны, чтобы быть неправдой. Махнув рукой ребятам, поворачиваюсь к пологой стороне склона, состоящей из тех же огромных булыжников, и прикидываю маршрут. Чуть правее склон более крутой, но дорога так получится короче, ниже есть тропинка почти до самого подножия, по которой сейчас спускался Крис. Последний раз оглядываюсь через плечо на обрыв и почти с облегчением делаю шаг в другую сторону. «Глупый, глупый Сэм…» Отмахиваюсь от назойливого голоса и назло ему уверенно перепрыгиваю на следующий камень – впрочем, это было ошибкой – подвернутая нога соскальзывает, и силой инерции меня несет вперед, прямо на острые края. Воображение услужливо подкидывает живые образы камней, густо залитых кровью, как клубничным джемом. Паника длится каких-то две или три секунды, дальше краем глаза я замечаю дерево, невесть как здесь выросшее, и рефлекторно хватаюсь за него. Верхняя половина тела останавливается, но ноги продолжают нестись вперед, и меня с размаху прикладывает спиной об камень. Несколько секунд просто лежу с закрытыми глазами, восстанавливая дыхание и слыша шум крови в ушах. Живой… Спускаясь с горы, я издалека замечаю фигуру Ханта, вольно развалившегося на рюкзаке с вещами – кстати, на моем. - Наконец-то! – не успеваю я подойти, как на меня обрушиваются претензии вкупе с крайне недовольным лицом. – Ты там что, с каждым камнем здоровался, натуровед хренов? Я пропускаю все мимо ушей. - Наш кемпинг на северо-западе, в той стороне, Шеф, - говорю, указываю рукой в обход горы. – Где-то в десяти километрах. - Десять километров?! – лицо Ханта вытягивается, будто большое расстояние было моей виной. – Твою мать, Тайлер, а почему мы не шли сюда пешком из самого Манчестера, а? Чтобы я еще раз доверил тебе выбирать маршрут… Даже не пытаясь слушать недовольное бурчание, взваливаю рюкзак на спину и направляюсь по тропинке вперед, чувствуя, как приседает под ногами земля, мягко шуршит на слабом здесь ветру трава по обе стороны, заходящее солнце почти неощутимо греет лицо, и самым краем уха, за ворчанием Шефа, слышно из леса дятла, отстукивающего странный четырехтактный ритм. Улыбаюсь, поднимая глаза к небу. Real.