Мне бы успеть дописать стихи...

             Мне бы успеть дописать стихи,       расписать целые страницы, расписать как книгу.       Покой на последних минутах изложить,       пока конец листов я не увижу.       Капают чернила на белый лист,       комкаю в кучу, швыряю на пол, голову не переворачивая.       Стены шедевров поэтесс полны,       но место для творца такая маленькая.       Мои стихи будут у всех на устах.       Мне завтра исполнится двадцать, но мало времени.       Ведь огнём вспыхнут и стихи, и земля,       когда вечера наступят серые.       Расписанная бумага — лишь пепел,       Чернила — лишь грязь, а руки — лишь орудие для раздора.       Моя муза теперь в клетке.       Я не смогла убежать от Смерти Бога.       Её серп не медлит ни секунды,       протыкая в незаконченные стихи, в юное сердце.       Подобно куче забытых игрушек.       Подобно намертво сидевшей.       Страницы пустые остались,       чернила всё капают…капают на пыльный пол.       Хоть что-то мой труд значил?       и кому же он посвящён?       Через сотен лет все забудут       мои беззвучные слова и меня безымянную.       Я стихи свои возможно не обнаружу,       а лишь пустую бумагу мятую.