Чай

Ночь задерживается. Рассвета сегодня не ждите. Пару минут будут лишними перед концом, Но все же, ох, все же! Все же осознаешь — хочется сыра косички и немного воздуха в душной квартире перед тем, как её покинуть. Утопающих в стакане с вином, что просто иллюзия совершенства слишком много. Я не бью бокалы, я не кричу, срывая ногтями последнюю надежду, я не молюсь. Я просто завариваю чай — зелёный — с мятой, имбирём и другими травами. В нем главным ингридиентом будет моё безумство — без вопросов. Ночь тянет сигару, она смертельно устала и хочет заснуть на кровати — Ночь взглядом тухлым в Москве встречает очередной понедельник. А я завариваю чай. Мятный. С имбирём и какими-то травами. Ночь сидит на балконе, свесив ноги к обрыву и ждёт свою кружку. Пять утра — отличное время — правда. В аду порой ранней, вроде бы, скидки на гречку? Ночь молчит, провожает взглядом ещё один шрам на запястье, А я добавляю вместо сахара чуть-чуть цианида и улыбаюсь слишком красиво. На языке горечь смешивается со сладостью до невозможности отвратительно. Город проснулся, растолкались в окнах спросонья усталые люди. А я ночью умерла. Так тихо. Спокойно. В собственной крови. Город сентября двадцать четвёртого начинает новую неделю — виток довольно скучный. Я продолжаю давиться воскресеньем, запивая во рту горечь приторно-сладким чаем.