Стихи

Ах, больше тепла бы. Лето ведь. И, может, чуть-чуть любви... Я только... не смею требовать, Не мне бремя просьб нести. Не мне умолять о помощи И - наконец-то - спасении. Кого... и зачем бы? Вот ещё. Росток из гнилого семени Лишь силы уйдут выхаживать, Не слишком ли это, Господи? На мне ведь все раны зажили, Не видно, что косы с проседью. А ваше счастье незримое Хочу сберечь от незванного. "Люби, улыбайся, милая! Сбежать в ваш рай? Я не стала бы". Мешать на палитре краски? Мне ли теперь "незримое" Пачкать? Тепло и ласку Серым? Бурым, малиновым? Но... страхи бездумно, ласково Коснулись воды и вспыхнули. Страданием, ложью, сказками. Прокльятьями и молитвами. Всё тихо тонуло в проруби Без помпы, ничем не тронуто... Лишь черти плясали голыми В твоих глазах (или омутах?), И мне всё казалось - ЛИШНЯЯ! Ведь ты не искал. Ни дочери, Ни места в чужом трёхстишии, За другом... стоял ли очередь? За тихим вопросом следует Ответ, всё такой же тихий. Нас двое - и мы беседуем, На улице - чьи-то крики... Я слышу слова лопатками. Мне кажется, что, бездонные, Они и на ощупь гладкие, Спины касаются волнами: "Ты знаешь... вас всего трое". И вот опять твои волосы Согрели мои ладони, А звуки глухого голоса Вдруг сделали мир наполненным Не грязным забытым бежевым, Не бурым, не серым - золотом, Любовью. Немного - нежностью.