(Не)реальный мир

— Марго, дорогая, ты не нальёшь мне ещё виски? — обратился бородатый, немного пухлый на вид мужчина лет сорока к своей дочери, которая не спеша собиралась на пары. Сегодня Марго проснулась весьма рано, но в удивительно хорошем настроении. Хотя, нет… Наипрекраснейшем! Ведь вчера ей позвонил декан факультета декоративно-прикладного искусства и предложил Марго нарисовать один из самых важных заказов, которые только поступали в художественную редакцию, куда её университет каждый семестр отправлял молодых стажёров, мечтающих стать хорошими художниками и возможно когда-либо получить там работу. Да, не каждому второкурснику выпадает такой редкий шанс проявить себя и показать весь свой творческий потенциал. Девушка рисовала с самого раннего детства, наверное ещё лет с пяти. Сколько она себя помнит: всегда мечтала связать свою жизнь с красками и кистями (в её глубоком детстве ещё не существовало ни графических планшетов, ни всяких программ для рисования и конструирования различных 3D объектов). Марго зашла в отцовский кабинет всего ненадолго, намереваясь лишь поцеловать мужчину перед тем, как не спеша, прогулочным шагом пойти в университет, чтобы в полной мере насладиться видом весенних листьев и успокоить сильно бьющееся от радости и предвкушения встречи с важным заказчиком сердце. Но как только она услышала просьбу отца, её радостное настроение тут же улетучилось. Мгновенно погасло, словно задутая свеча. — Налью, папа. Но ты же знаешь, что тебе сказал врач. — девушка с какой-то болью посмотрела на отца, взяв из его рук протянутый ей широкий граненый стакан. — Я понимаю, что ты стараешься соблюдать установленную им дозу… Но не забывай, что утренний алкоголь очень сильно отравляет печень. — добавила она, наполняя стакан лишь на одну шестую часть. — Знаю, дочка, но к великому сожалению вдохновение не спрашивает, когда ему следует явиться. Гораздо хуже, если оно приходит ночью. А когда ты вкушаешь терпкий вкус крепкого алкоголя, вдохновение превращается в настоящую музу. — Лично мне кажется, ты бы и без алкоголя нарисовал такие же прекрасные арты к своему комиксу. Мужчина добродушно улыбнулся и принял у дочки из рук обжигающий горло напиток. — Я рад, что ты веришь в своего старика. — сказал он, с любовью улыбнувшись девушке и сделав маленький глоток виски. — Не переводи тему, папа! — вскипела Марго. — Тебе всего сорок лет, а из-за этого грёбаного алкоголя выглядишь на все шестьдесят! — Да, творчество требует жертв. — спокойно ответил отец девушки. — И я заплатил достойную цену за свою известность. Мой комикс самый продаваемый в США. У него миллионы читателей по всему миру! Один только образ Пятого Харгривза чего стоит… — Но никакая известность не стоит драгоценных минут и без того ничтожно короткой человеческой жизни! — А кто мне год назад говорил, что продаст душу дьяволу за шанс стать одним из великих художников? Ммм? Неужели ты бы не принесла подобную жертву ради своей мечты? — мужчина посмотрел на свою дочь пытливым взглядом, припоминая её стремление поступить в Вашингтонский художественный университет. Марго картинно закатила глаза, моля всевышние силы о том, чтобы как можно скорее свести надоедливую ей тему на нет. — Ладно, забыли… — отмахнулась девушка. — Что ты рисуешь на этот раз? — спросила Марго, обходя рабочий стол и заглядывая в экран отцовского планшета. Сенсорная ручка остановилась на крышке мусорного бака, по всей видимости находящегося в тёмном углу какого-то старого дома. По тёмно-синим, а местами чёрным цветам девушка поняла, что на рисунке изображено тёмное время суток, скорее всего это была ночь. — Интересная локация… — приподняв уголок губ хмыкнула Марго. — Что здесь будет происходить? — Смерть Пятого Харгривза. — на удивление спокойно ответил мужчина. Девушка чуть не подавилась собственной слюной, услышав о неожиданном развитии сюжета. — ЧТО?! — шокировано воскликнула она. — Ай! Ссс… — поморщился старик, поглаживая своё ухо. — Зачем же так орать? Не удивлюсь, если у меня лопнула барабанная перепонка… — Папа, ты что сошёл с ума? Как тебе вообще такое в голову могло прийти? — перебила его дочка. — Дорогая, ты же знаешь, что я уже давно планировал завершать данный комикс. Я посвятил ему почти пол своей жизнь. Пора мне и на заслуженный покой. Рука от нескончаемого рисования уже начинает дрожать от одного держания сенсорной ручки. — Я и не имею ничего против того, что ты заканчиваешь эту историю, но… — замялась Марго. — Не такой же концовкой! — пыталась вразумить она отца. — Это не тот поворот событий, который бы хотели видеть поклонники! Как же счастливый конец? Может Пятый всё же найдёт любимую девушку и заживёт нормальной жизнью? — Эти банальные концовки… — сморщился мужчина, будто ему попался гнилой орех. — Я решил, что закончу этот комикс драматично. Ведь, согласись: не все концовки на свете должны быть счастливыми. Иначе жизнь была бы скучной и предсказуемой. — Возможно ты прав, но почему именно Пятый? — всё никак не унималась девушка. Этот вопрос просто не давал ей покоя! Ведь этого персонажа создала семилетняя она. Именно Марго в своём далёком детстве нарисовала своего первого в жизни человека: красивого, молодого мальчика подростка, которого она мечтала встретить в обычной жизни и, когда вырастет, выйти за него замуж. Детская мечта… Такая наивная, и такая нереальная. И этот рисунок случайно попал в руки её отца, когда тот помогал своей маленькой дочурке убирать в её комнате игрушки. И чтобы порадовать любимое чадо, он позаимствовал этот рисунок и создал персонажа в своём комиксе с точно такой же внешностью: широкие скулы, тёмные шелковистые волосы, зелёные глаза, красивые густые брови… Он полностью перерисовал своего персонажа, чем несомненно порадовал малышку Марго. Однако, в его комиксе уже созданный Пятый Харгривз никак не вязался с его «детской версией», поэтому мужчине пришлось полностью переделать уже существующего героя, так сказать, уничтожив своего и дав «жизнь» новому. Хорошо, что художник был только на стадии разработки идеи и пока не выпустил свои первые серии в публичную печать. Можно сказать, что самого персонажа создала девушка, а её отец лишь наделил его характером. — Хочу вызвать ажиотаж среди его фанатов. Чтобы мой комикс обсуждали ещё оооочень долго… — многообещающе протянул мужчина. — Ну и каким же образом он умрёт? — дрожащим голосом, чуть ли не плача спросила девушка. — Его убьёт Куратор. — В смысле? — Марго развела руками. — Она же по меркам комикса умерла пять лет назад, когда её застрелил в том амбаре один из шведов. Эта тварь снова выжила? — Да. И я решил внести небольшие дополнения, касающиеся её: она киборг. — Чтоооо? — засмеялась девушка. — Ты сейчас серьёзно? — Вполне. Если у неё в мозгу была металлическая пластина, которая защитила её от пули, то почему бы и в её грудной клетке не быть такой же пластине? Дополнительная защита, о которой никто не знает, и Куратор снова жива. Вуаля! — мужчина взмахнул рукой, рассекая воздух над своей головой. — Лучше бы вы ей имя придумали, великий мистер Джерард! — слегка недовольным тоном сказала Марго. Она всегда называла своего отца по имени, когда была чем-то недовольна или обижена на него. — Доча, ну не называй ты меня по имени. Я ведь всё-таки твой папа, а не какой-то незнакомый дядя. Девушка очень любила своего отца. Ведь после смерти её матери он стал для неё единственной поддержкой и опорой. Такая ужасная болезнь, как рак не щадит никого… Как не пощадила и её маму, когда малышке едва исполнилось семь лет. Марго не могла долго злиться на любимого папу, поэтому тут же с любовью обняла мужчину за плечи и сказала: — Хорошо, не буду. Всё, мне пора на учёбу! — бросила она и, быстро чмокнув старика и схватив свою учебную сумку, выбежала в коридор. Девушка накинула пальто, натянула на голову шапку (у неё были очень слабые уши, которые мёрзли ещё в первый осенний месяц, и даже когда она купалась летом в какой-нибудь речке, а затем выныривала из воды, прохладный ветер тут же обдавал чувствительные женские ушки щиплющим холодом) и вышла из дома. Марго так и не удалось насладиться красотой осеннего пейзажа, ибо её мысли витали очень далеко от земли, с грустью размышляя над тем, что она услышала от своего отца. Девушка всё никак не могла понять: за что папа так поступает с её любимым персонажем?! Разве он недостаточно натерпелся в своей жизни? Апокалипсис, потеря близких, вынужденная работа на Комиссию… Почему он не достоин счастливого финала? Марго с таким нетерпением ждала концовки этого комикса, мечтая чтобы у Пятого наконец появилась любимая девушка, семья, чтобы остаток своей жизни он провёл не в одиночестве. Чтобы он просто нашёл своё счастье и, воспользовавшись вторым шансом, прожил ещё долгую и счастливую жизнь. Но у автора этой работы, видимо, были совершенно другие планы на его жизнь… точнее — на его смерть… Эти тяжёлые думы заставили девушку и вовсе забыть о том, что сегодня она встретится со своим первым заказчиком. Сейчас для неё ничто не имело такого огромного значения, кроме судьбы её любимого героя. Погрузившись в свои мысли, Марго не услышала быстрых шагов за её спиной, что отдавались шорохом сухих осенних листьев: — Бу! — кто-то накинулся на девушку сзади и повис у неё на шее, отчего та чуть не потеряла равновесие и не «нырнула» в близ лежащую сгребённую дворником осеннюю кучу. — Беверли, ты что творишь?! — громко возмутилась Марго, отцепляя от своей шеи локти подруги. — Ты вроде рано? Обычно ведь опаздываешь… — Нет, Го, это ты опаздываешь. — сказала девушка, показывая подруге свои наручные часы. — О боже! — воскликнула Марго. — Две минуты до пары! Шуруй быстрее! — скомандовала она подруге и, крепко схватив её за руку, побежала в сторону уже видневшегося на другом конце дороги здания главного учебного корпуса. Когда Марго вместе с подругой зашла в учебную аудиторию к молодому профессору Стивенсону, который как раз и являлся деканом её факультета, то словила на себе его удивлённый и немного разочарованный взгляд, от которого девушке стало невыносимо стыдно. Ведь Марго была одной из тех студенток, которые никогда в своей жизни не опаздывали на пары… Если только не по какой-нибудь веской причине, о которой девушка всегда предупреждала своих преподавателей заранее. Мужчина молча кивнул непутёвым студенткам на их места и продолжил вести свою лекцию: — Итак, мы продолжаем говорить об искусстве эпохи Ренессанса… После пары, когда все студенты покинули аудиторию, Марго попрощалась с подругой до следующей лекции и неловко подошла к преподавателю: — Мистер Стивенсон, простите меня, пожалуйста. Я опоздала ненамеренно. — скромно сказала девушка. — Я не злюсь на тебя, Марго. Просто не могу понять, что же заставило тебя задержаться, когда для тебя опоздание даже на 1 минуту считается ужасной трагедией? — Я просто залюбовалась осенним пейзажем и… потеряла счёт времени. — соврала студентка. Ну уж нет!.. Если она скажет, что причиной её опоздания стало переживание за какого-то несуществующего героя, которого создал её отец, то просто сгорит от стыда и провалится сквозь землю. В свои девятнадцать лет так бояться за судьбу нарисованного персонажа? Она ведь не маленькая девочка в конце концов! Да и к тому же… вдруг мистер Стивенсон или кто-то из его близких читает отцовский комикс? А девушка не может проспойлерить дальнейший сюжет. Мужской взгляд немного смягчился, и кажется на его лице даже появилась сдержанная гордая улыбка. — Ну что ж… Раз художника так завлёк прекрасный пейзаж… Думаю, это не так страшно. В конце концов — это же так естественно. — сказал профессор, мечтательно подняв взгляд. — Ну что? Готова встретиться со своим заказчиком? — Д-да… да, готова! — взволнованно пролепетала Марго. — Тогда пойдём. Мы договорились встретиться в деканате. — сказал мужчина и, как-то по-отцовски обняв свою любимую студентку за плечи, повёл её в один из главных кабинетов учебного заведения. — Кстати, ты забыла надеть бейджик. — добавил он. — Оу… да, простите. — взволнованно пролепетала девушка и, достав из сумки свой именной бейджик с названием университета, прикрепила маленькую табличку себе на грудь. Когда преподаватель и студентка пришли в кабинет, профессор сразу же по привычке направился к электрическому чайнику. — Может чаю? — предложил мистер Стивенсон. — Спасибо, не откажусь. — вежливо улыбаясь ответила девушка. Она уже давно знала, как профессор не терпит, когда его любезность большинство людей так необдуманно отвергает, прикрываясь своей якобы вежливостью. Да это же полное бескультурье! С каких это пор отказ от проявляемой к ним любезности считается проявлением вежливости? Они просто обесценивают доброту человека, который относится к ним со всей душой, пытаясь подобраться через эту деловую, чёрствую и закрытую оболочку, чтобы наладить хорошие отношения и установить контакт. Профессор налил студентке чаю, указал девушке на удобный диван, прошёл к нему в месте с ней и отдал ей горячую чашку. Терпкий запах корицы и апельсина тут же наполнил лёгкие девушки, заставляя ту блаженно облокотиться на мягкую спинку и вкусить это божественное и по-настоящему осеннее сочетание. — Марго… — неловко помялся мужчина. — Да? — подняв на профессора заинтересованный взгляд, откликнулась студентка. — Мне неловко тебя об этом спрашивать, но… скажи, что будет дальше? — Что вы имеете ввиду, профессор? — Марго вопросительно сдвинула брови. — Ну, что будет дальше? С сюжетом. И только сейчас до девушки дошло, что мужчина спрашивает про комикс её отца. — Ааа… вы про это! Профессор Стивенсон, простите, но я не могу распространять информацию, касающуюся следующих серии. — Прошу тебя, Марго! — умолял мужчина. — Моя супруга вчера вынесла мне все мозги. И пока я не согласился узнать у тебя дальнейший сюжет, она от меня не отстала. — Сожалею, профессор… Но я не могу вам рассказать. — Почему? Ты мне не доверяешь? Боишься, что эта информация может просочиться в интернет? — Прошу вас, поймите: вопрос не в том, доверяю ли вам я, а в том, доверяет ли мой отец. А он скорее польку станцует, чем расскажет сюжет своего комикса. Оба собеседника просто не смогли сдержать рвущегося наружу смешка, когда невольно представили данную картину… — Ну что ж… Ладно. Если ты не хочешь подставлять отца, тогда я не буду на тебя давить. — с прощающей улыбкой сказал мужчина. — Спасибо вам огромное! — выдохнула Марго и нетерпеливо посмотрела на входную дверь. — А когда придёт мистер Браун? — С минуты на минуту… по крайней мере, должен. Конечно же им пришлось немного задержаться в деканате, ожидая весьма занятого заказчика, который в виду своих многочисленных важных дел, ощутимо опаздывал на назначенную встречу. Наконец, в кабинет вошёл официально одетый мужчина зрелого возраста, к которому тут же подбежал профессор и с глубочайшим уважением пожал руку дорогого гостя. — Мистер Браун, доброго вам дня! Как ваши дела? — поинтересовался профессор. — Ох, профессор… лучше не спрашивайте. — тяжело выдохнул мужчина. — Эти оболтусы ничего без меня сделать не могут! Пришлось немного задержаться, чтобы разобраться со слетевшими сроками… Но не буду вас грузить своими рабочими моментами… Я так понимаю — это мисс Уэй? — спросил он, повернув свой взгляд на молодую девушку, которая буквально секунду назад приветственно встала с дивана, выражая своё почтение её заказчику. — Здравствуйте, мистер Браун! — сказала она, тоже протянув только что пришедшему мужчине руку. — Спасибо, что решили доверить мне такое важное и серьёзное задание. — Вас весьма настойчиво рекомендовал профессор Стивенсон. Говорил, что ты лучшая студентка на его факультете. Женские щёчки зарделись от смущения. — Я бесконечно рада, что профессор мне так доверяет. До меня дошли сведения, что вы хотите сделать заказ на рекламную вывеску для сети ваших торговых центров? — Всё верно, мисс Уэй. Дело в том, что моя сеть занимается продажей детских игрушек по всей Америке. И я хочу, чтобы эта рекламная вывеска словно кричала о том, что когда ты входишь в торговый центр, то попадаешь в совершенно другой мир! Мир детских фантазий и сбывающихся мечт. Чтобы люди смотрели на него и мчались навстречу беззаботному детству! Я надеюсь, вы понимаете ход моих мыслей? — Да, да, конечно понимаю! — девушка торопливо закивала головой. — Вам нужна яркая и кричащая реклама, которая бы завлекала ваших покупателей всего одним своим видом. — Совершенно верно! — улыбнулся мистер Браун. — Надеюсь, вы сможете выполнить моё желание? — Можете не сомневаться, мистер Браун! Могу ли я попросить вас отправить мне на электронную почту какую-нибудь информацию о торговом центре: конструкцию самого здания, его внутренний интерьер, возможно какие-то игрушки, которые уже поступили в продажу, чтобы я смогла понять, с чем предстоит работать? — поинтересовалась девушка, вручив мужчине маленький листочек со своим электронным адресом. — Без проблем! Ждите информацию сегодня вечером. — сказал мужчина, взяв протянутую ему бумажку. Девушка заметила краем глаза, как её профессор одобрительно посмотрел на неё, словно говоря: «ты задаёшь правильные вопросы». Она смущённо улыбнулась, но вдруг вспомнила ещё одну не менее важную деталь: — И ещё: скажите, пожалуйста, какой у меня срок? — спросила Марго, открыв свой ежедневник, чтобы записать в него важную дату. — Даю вам ровно месяц. В это же число следующего месяца жду от вас красивую рекламу. Успеете? — Конечно! Всё будет в лучшем виде. — улыбнулась Марго. — Отлично! — обрадовался заказчик. — Тогда, если вы не против, мне нужно покинуть вас и вернуться к своим делам. — откланялся он, оглядев своих собеседников по-очереди. — Всего вам хорошего, профессор Стивенсон, мисс Уэй! — Удачного вам дня! — крикнул профессор уже убегающему мужчине. *Насколько же он занятой человек…*  — с сочувствием подумала девушка. Марго вопросительно посмотрела на своего преподавателя и осторожно спросила: — Надеюсь, я сказала всё правильно? Нигде не облажалась? — Конечно же нет, Марго! Я горжусь тобой! — воскликнул профессор, гордо потрепав девушку по плечу. — Я предупредил миссис Бёрн, что ты опоздаешь на её пару, поэтому беги. Не задерживайся более. Девушка тут же схватила сумку и, поблагодарив профессора, выскочила из кабинета. В течение оставшегося учебного дня не произошло ничего сверхъестественного. Пары проходили, как всегда, интересно. Или так казалось только Марго?.. Кто-то во время лекции тихорился на самом последнем ряду и с аппетитом поедал куриные наггетсы. Кто-то и вовсе спал на парте, чуть ли не издавая сладкие храпы. Беверли, как и обычно, вместо того, чтобы слушать преподавателя не отрывалась от новостной ленты в инстаграме… В общем, всё как всегда. Когда все пары закончились, Марго вышла из университета вместе с Беверли, и они не спеша пошли домой. Обычно девушки доходили до одного перекрёстка, находящегося в десяти минутах ходьбы от учебного здания, и расходились по разные стороны дороги, т.к. Беверли жила на окраине города, и она каждый день садилась в метро, а весь оставшийся путь Марго занимал лишь около семи минут ходьбы. — Ну что, Го? Ты встретилась со своим заказчиком? — спросила Беверли. — Да, встретилась. — улыбнулась девушка. — И насколько же сложна твоя задача? — Думаю, не столько сложна, сколько трудоёмкая… — задумчиво ответила Марго. — А это не одно и то же? — усмехнулась подруга. — Нет. Сложная — это когда нужно работать головой, ну знаешь, придумывать саму идею и всё такое… А трудоёмкая — это значит, что её придётся очень долго и усердно рисовать. — Получается, все работы, которые ты создаёшь, не являются для тебя сложными? — Ну можно и так сказать… Беверли почувствовала некоторые перемены в настроении своей подруги, ведь, обычно Го не заткнёшь… Особенно, когда у неё появлялась какая-нибудь сногсшибательная новость, и она хотела рассказать о ней в мельчайших подробностях. А сейчас девушка не то что не рассказывала о своём важном заказе, которого она ждала с таким нетерпением, но и даже с какой-то неохотой отвечала на вопросы подруги. — Так, Го, что случилось? Выкладывай. — потребовала Беверли. — С чего ты взяла, что у меня что-то случилось? — Марго попыталась скрыть свои переживания за фальшивой улыбкой. Но подругу так просто не проведёшь… — Да ты с самого начала дня ходишь какая-то поникшая! Я думала, что сегодня на радостях ты будешь тараторить без умолку, а в результате я из тебя всё силой вытягиваю! Тебя ведь сейчас больше не заказ беспокоит. Что произошло? *Вот ведь приставучая! И не отстанет, пока всё не выведает…* Набрав в лёгкие побольше воздуха, Марго выдала: — Отец хочет убить Пятого. Беверли даже перестала шагать и остановилась, как вкопанная, глядя на подругу испуганным взглядом, чем остановила и её. — Го, я очень надеюсь, что это просто тупая шутка! Пожалуйста, скажи, что это не правда… — Увы, не могу. Папа действительно принял такое решение. — Как ты ему вообще это позволила?! Ты же представляешь, что будет с читателями? Они же просто не выдержат этого! В том числе и я! Как можно убить самого охрененного персонажа в этой истории? — Бев, я ничего не могу с этим поделать. Это работа отца. Он и решает, какой сюжет должен у неё быть. — Ох… Чувствую, придётся запасаться носовыми платочками и алкоголем… — печально протянула Беверли и, взяв подругу под руку, наконец-то двинулась дальше. Когда Марго вернулась домой, на улице уже сгущались сумерки. Зайдя в дом, она увидела, что во всех комнатах выключен свет. *Наверное, отец уже лёг спать.* — подумала девушка. Однако, проходя мимо его открытого кабинета, она заметила в нём какое-то небольшое свечение. Это горел экран рабочего планшета. Странно, ведь её отец всегда выключал его перед тем, как уйти спать… — Пап, ты что, не выключил планшет?! — Марго направила свой голос на второй этаж. Ответа не последовало. — Папа! — предприняла она последнюю попытку докричаться до отца. *Возможно ушёл в магазин за виски…* Марго подошла к рабочему столу, на котором лежал планшет, взяла сенсорную ручку (её отцу ужасно не нравилось, когда кто-то ляпал пальцами его рабочий экран) и уже было наклонилась к гаджету, как вдруг её рука замерла буквально в нескольких сантиметрах от кнопки выключения. На экране было изображено лежащее на тротуаре, окровавленное тело номера Пять, а на его груди красовались несколько пулевых прострелов тёмно-бардового цвета… Женские руки задрожали, и пальцы тут же выпустили ручку, которая звонко упала на пол, ударившись о керамическую плитку. Марго прикрыла свой рот ладонью и начала сотрясаться в громких рыданиях. Слёзы стекали по её лицу, падая на рабочий стол, пока та неотрывно смотрела на нарисованного парня. *Неужели он умрёт такой ужасной смертью? Такой болезненной и жестокой! В такое тёмное время даже маньяки не гуляют по глубоким дворам, а уж тем более по углам старых домов. Было бы просто тупо поджидать какую-нибудь жертву там, куда в такую темень никто не заглянет. Дай Бог, его тело найдут лишь ближе к самому утру. Но всё это время он будет мучиться от невыносимой боли, медленно истекая кровью!.. Бедный Пятый… Он не заслуживает такой смерти даже за все те грехи, которые предписал ему мой отец! * Но как бы то ни было — факт остаётся фактом. Он всё равно умрёт. И с этим уже ничего не поделать… *Надо найти ручку и наконец выключить планшет, чтобы не видеть этой ужасной картины* — подумала Марго и наклонилась к полу, ища упавшую ручку. Вдруг она услышала над своей головой какие-то болезненные стоны и чьё-то рваное дыхание. Девушка медленно поднялась на ноги и начала в немом ужасе осматривать комнату. Но в ней никого не было… На какое-то время звуки затихли. Но вот, в комнате снова раздался похожий стон! Испуганный взгляд Марго случайно метнулся к планшету, и она увидела что-то немыслимое… Его экран будто плыл. На нём появлялись едва уловимые помехи, как при просмотре старого, почти сломавшегося телевизора. Казалось бы, девушке нужно было как можно быстрее отойти от рабочего стола и броситься наутёк… Но её рука сама потянулась к расплывавшемуся экрану. Когда Марго ожидала почувствовать пальцем стеклянную ровную поверхность, её кисть прошла сквозь экран. Сквозь, мать его, экран!!! И как только девушка, охваченная уже настоящим ужасом, хотела вернуть свою руку назад, она почувствовала, как кто-то на той стороне с силой и, кажется, отчаянием сжал её пальцы. Женский испуганный крик застрял где-то в горле, когда этот «кто-то» резко затянул девушку в образовавшийся загадочный портал…