Поздней ночью в чистом поле,
Шел поникший силуэт,
Чья душа кричит от боли,
Но молчал он много лет.
За его спиной спокойно,
Трясет ветер кипарис,
Но мужчина, как покойник,
Продолжал спускаться вниз,
По холму; Он на траве,
Лег и смотрит на луну,
Сотни мыслей в голове,
У которых он в плену.
Закрывают облака,
Бледно-желтый тихий лик,
В темноте шуршит река,
Нарушая чудный миг.
Человек, глаза закрыв,
Наслаждался пустотой,
Покидая тот обрыв,
Что поглотит с головой.
Пропасть мыслей, яма чувств,
Обострившихся внезапно,
И мужчина, сын искусств,
С ума сходит поэтапно.
Пистолет в сухой ладони,
Уходить ему не больно,
Ветер стих на заднем фоне,
И в руке зажат подсолнух.