Никто не видит и никто не слышит

Кровь. Боль. Порез, и с руки стекает алая жидкость. Он уже не даёт отчёт своим действиям. А зачем? Спрашивает он у себя, будто, сам знает. Предательство. Не лучшая пора в жизни, да? Сколько их уже? Тридцать? Сорок? Больше, наверное... —Люк.. За что?—бормочет он. Он видимо, на грани смерти. Сколько он не был на "работе"? Около месяца, кажется... Перевязывая раны, он думает, что это последний раз. Мы ведь все знаем, что это не так? И он тоже знает. Зачем давать себе бессмысленные обещания? Вот этого он не знал. Он верил, что перестанет. Ну, по крайней мере хотел верить.. Упс.... Неудачный порез. Крови стекает слишком много. Люди говорят, что он на мертвеца похож. Хотя.. Какая ему разница? —Места нет..—Говорит он, и смотрит на свою руку, с которой продолжает стекать кров. И опять, он перевязывает раны, обещания себе, что перестанет. Мы ведь знаем, что это не так?