Молодой ветер

Прозрачный ветер неумело вторит Словам твоим. А вот и снег. Умри. Борис Юлианович Поплавский

      В далеком-далеком царстве-государстве жила-была девушка. Ничем не примечательная, можно даже сказать — заурядная. Была она немного уставшей, циничной и очень — космически — одинокой. Вечными друзьями ее были лишь книги и музыка.       Девушка жила обычной жизнью: ходила на учебу (а училась она на лекаря души), смеялась со сверстниками. Но нет, да и оглянется, да и проскользнет мысль: «Это не моё, не моя жизнь. Я не хочу жить так…». И погружалась все больше в книги, в выдуманные истории, да фантазировала, придумывала себе другую жизнь.       Однажды, в какой-то книге прочитала девушка фразу, о том, что ветер умирает молодым. И запала эта фраза ей в душу, ведь иногда, под играющую музыку, она думала о том, что хотела бы быть ветром: быть свободной, летать куда она захочет.       Проходило время, и однажды, ранним утром, проснулась девушка с мыслью: «Я так больше не могу.» Решила она это изменить.       Постаралась изучить то, что нравится ей, поменяла имидж, искала себя. Вот только не было возможности у девушки вырваться из этого замкнутого круга. И с каждым днем, что девушка пыталась, она чувствовала что начинает задыхаться. Она кричала, но никто не слышал. Она бродила часами по улицам под гремящую в ушах музыку, и холодный ветер запутывался в ее волосах и срывал редкие слезы. А девушка лишь раскидывала руки и кружилась, представляя, что вот сейчас она взлетит.       Она хотела стать холодным ветром. Она хотела стать свободной, но все больше погружалась в болото вокруг.       Все вокруг говорили, что она эгоистка, что мол, всем тяжело. И никто не хотел ее услышать, понять, что она задыхается в этой жизни. девушка даже начала курить, рассказывая все ветру и наблюдая за уходящим в небо дымом.       Проходило время и однажды, осенью девушка изменилась. Она перестала гулять с ветром наперегонки, начала любить (как казалось всем) свою учебу. Она завела друзей, ходила с компанией и никогда не плакала, и никогда не слушала больше музыку и не читала.       Лишь ветер видел, что что-то не так, и ставал с каждым днем все сильнее, пытаясь сказать об этом. Пытаясь помочь девушке, что хотела стать такой же как он, что посвящала его во все свои тайны. Но увы, никто не понимал, что говорит ветер, а девушка старательно его игнорировала.       «Все было хорошо, — так думали все, — у девушки не жизнь, а сказка.» А ведь все сказки заканчиваются заканчиваются хорошо, верно?       Однажды, на стыке осени и зимы, когда выпал первый снег, под снова гремящую музыку, под сильный ветер, что пытался задержать на месте, девушка поднялась на крышу высотки. На порывы ветра она только смеялась, она ведь все уже решила. И, пройдя до края, она шагнула в объятия ветра. Она сама стала ветром. А ветра всегда умирают молодыми.       Проходило время и, иногда, при холодном ветре, что грозился сбить с ног, люди слышали гремящую музыку и, наконец-то, счастливый девичий смех.