Вместо тепла
23 октября 2021 г. в 23:55
Белый, белый, белый. Белый свет из окна, белая ткань смирительной рубашки, белые халаты врачей, белые сны.
Сны и реальность – как яркие вспышки. Одно сменяется другим. Одно подчиняется другому. Одно сливается с другим.
Серёжа жмурится. Горячее обжигает щёки, стягивает кожу, кажется, натягивая на кости, и нездоровая худоба проступает всё больше. Человеческое, обманчиво тёплое – на щеках, на челюсти. Раскрывают, нажимают, давят. Прохладное, скользкое, горькое - на языке.
— Видишь, — шепчет Птица. — Те, кого ты хотел защитить. Видишь?
Опустить голову на грудь, сжаться, насколько позволяют путы смирительной рубашки. Уходи. Уходи. Уходиуходиуходи.
В белые сны вливается чёрное. Сначала мягко, словно капля краски падает с кисти в молоко. Пускает тонкие корни; потревожив, застывает, приобретая форму. Фиксируется.
С каждым днём – все больше. Всё сильнее. Всё резче. Из обманчиво нежного инь-янь – в холодную, чёрную, разрезающую ткань реальности сталь.
Серёжа отчаянно цепляется за белое. Но и белое ранит, и белое причиняет боль; в чёрном нет света, но в чёрном – простота, и измученному разуму Серёжи кажется, что в простоте – его спасение.
— Я сберегу тебя, — шепчет Птица. — Я укрою тебя.
Чёрные сны заполоняют бесконечное время, давно переставшее быть линейным; чёрные сны не дарят покоя, но забирают тяжесть, и Серёжа позволяет объять свой уставший разум.
Сильные, чёрные крылья закрывают его от ослепляющего света.
Вспышек больше нет.
Серёжа спит.