Александра

Шаг, шаг, шаг, ещё шаг. Так начинается много историй, но тут конец. Она просто не смогла справиться с этим. Сил не хватило, она упала. Чувства — это болезнь. Все можно вылечить и любовь не исключение. Она просто не пошла к врачу. Александра. Она никогда не говорила люблю, она отгоняла от себя даже мысли о том, что она влюблена. Ведь любовь это так… Так возвышенно, прекрасно, волшебно и далеко, так ведь в книгах пишут. Книги врут, но она этого пока не знает. Как понять себя, как почувствовать, осознать. Она этого не знала, опираясь только на книги она бродила как маленький ёжик в тумане и не могла выбраться, она так и не сможет этого сделать. Она периодически чувствовала симпатию к противоположному полу, даже соглашалась с тем, что кто то ей нравится, но круг общения менялся и влюбленности проходили раньше чем им минуло бы месяц. Влюбленности? Александра не была уверена что это именно они, ведь влюбленность это начало любви, а любовь это так… Так она и жила, пока не случился он. Он был красив, вежлив, а его лицо становилось таким восхитительным, когда озарялось улыбкой, что улыбаться хотелось и ей. Ничего не было, никогда. Только улыбки, не очень долгие разговоры, долгие месяцы, годы разлуки, в которые только одно сердце разрывалось от боли и желание быть рядом с другим, только один человек ненавидел то расстояние между городами, которое портило все. Портило? Но ведь ничего не было. Что же портить? Александра не знала. Она плакала по ночам, смотрела на его фотографию и осознавала, что что — то идёт не так. Совсем не так, все неправильно. Почему больно, почему слезы льются? Она была слишком умна, чтобы не тешить себя мечтами о том, что она может хотя немного ему нравиться. Она знала что это не так. Она боялась, боялась своих чувств и того что они кажутся такими глупыми. Ведь неразделенная любовь со стороны выглядит, как что то очень нелепое, глупое, просто мучения от боли, глубоко внутри, а другие говорят, что никто не виноват, что это пройдет. Вернее другие не говорят, но они бы обязательно сказали именно так, если бы узнали. Но чувства хранятся глубоко в душе, выходят со слезами, которые никому не показываешь. Александра молчала, плакала и боялась. Она никогда не была трусом, она всегда могла с достоинством принять поражение, подтвердить публично, что она проиграла. Но признать, что ты влюблена значит молить, значит упасть, стать тем, на кого смотрят с жалостью и отвечают лишь, что им очень жаль, но он ее не любит и ничего не может с этим поделать. Ох уж это лицемерие! Ведь все все, твердят что невозможно полюбить насильно, что нельзя создать чувства, что они не измененны и ничего с этим не поделаешь. Но как же тогда быть, когда ты любишь, любишь и не понимаешь правда ли это. Не знаешь как понять, что же ты чувствуешь. Как убрать боль, как разлюбить?! Как разлюбить насильно? Она не знает. Шаг, шаг, шаг, Александра упала и больше не поднимется, но никто этого не узнает.