Свой чужой муж

Смотришь на затуманенный городок с балкона, тяжело вздыхаешь и снова смотришь на потухший в руках экран телефона. Снова не звонит. Не помнишь, когда в последний раз вы нормально общались, не звонишь первой, потому что знаешь, что трубку снимет очередная его клубная девица. Что за отношения? Все очень просто. Он- твой муж. Его выбрали для тебя родители, но, если честно, ты была не очень-то «За». Твоего мнения, конечно же, не спросил никто. Телефон зазвонил. «Мама». Опять лгать? Снимаешь трубку и произносишь сухое «Алло». — Привет, как ты там поживаешь? — Все нормально, — а нормальным даже и не пахнет. — Чонгук на работе, я ужин готовлю. Скоро должен приехать. — за три года ты прекрасно научилась лгать родителям. Хлопок входной двери пугает, ты оборачиваешься машинально. — Мам, давай потом поговорим, Чонгук пришел, — кладешь трубку, даже не давая женщине договорить. Смотришь на картину перед собой с легким презрением. Чон, в объятьях какой-то девушки, простволил мимо, роняя ту на кровать, задирая ее платье. Молчишь, ведь сказать нечего. Это и его квартира тоже, но приводить в их, пусть и остывшую постель, в которой они спали лишь в брачную ночь (и то потому, что были оба пьяны), было слишком даже для Чона. — Хоть предупредил бы, — кидаешь в сторону парочки, что даже внимания на тебя не обращают, и уходишь в кухню. Не жизнь, а просто сказка братьев Гримм.