Часть 1
28 октября 2021 г., 12:00
Забавно мне слышать о смерти...
Тому, кто не жил никогда.
И в этой мирской круговерти,
С упорством калеки-раба,
Себя по живущим измерил,
И понял что не подошёл.
И как подойти ни старался,
Заметным останется шов.
Игла раскалённая вальсом,
Зашьёт и оставит ожог,
В болезненно раненных пальцах.
И капают мысли из нефти,
Стекают по вычурным стенам,
Жаждут и боли и мести,
Жадут потечь и по венам.
И петь погребальные песни,
Прийдя тараканам на смену.
Но я их совсем не услышу,
Привык. И не слышал другого.
Словно за стенами мыши,
Шуршат для меня отдалённо.
Как грязное чёрное небо,
С дождём, осыпающим нефтью.
Живым под ним словно и не был,
Тоской провонявши и смертью.
С безбожно мутнеющим взглядом,
Забывши значение веры.
Весь череп заполнится смрадом,
Умрут тараканы от скверны.
Останется тьма запустений,
Пробившихся взглядом наружу.
Нефть ведь не почва для терний,
Сковавших когда-то мне душу.
