—
27 октября 2021 г., 01:23
В тёплой ночи, под шорох мягких волн, Когда всё сущее теряет свою форму, То остаётся голова обманчиво пустой, Но лишь за мысль запнись, и дальше — омут.
Я в полудрёме, в тишине, Лежал, баюканный покоем, И ты лежала на спине, Под боком, и дышала морем. Я в голове своей крутил Вопрос извечный без ответа: Кто жизни колесо пустил По тонкой грани тьмы и света? Кто назначает смертный час? И есть ли смысл его бояться? И есть ли в жизни смысл для нас, Чтоб так найти его стараться? А если в жизни смысла нет, Зачем его тогда мы ищем? Не проще было бы нам жить Без мессий и без цели высшей? Как хорошо бы нам жилось Без тайных и великих смыслов, Без бремен долга и надежд — Родился, жил, и умер быстро. И не искали б мы тогда Каких-то замыслов великих… Но мысль — вдруг жизнь не так проста? — И нет покоя в жизнях тихих. Ведь хочется быть для чего-то, Ведь хочется «не просто так»; С просторов космоса чтоб кто-то Подал бы нам конкретный знак. Но иногда все в разы проще — Придумай в жизни смысл сам И живи дальше, как захочешь, Без тяжких мыслей по ночам. И многие так поступают — Живут, не как им Бог задумал. И если можно выбирать, то Какой я б смысл себе придумал?..***
Ночь, лампы тусклый свет, В окно влетает теплый ветер. И мне казалось: я нашел ответ… А может, это ветер мне ответил?
