Погружение 2019

- Расскажи мне историю. Бокал с остатками вина на самом дне опустился на стол перед моим лицом. Мои плечи чуть вздрогнули от звука холодного хрусталя, поставленного на поверхность, но я не хотел показывать тревоги и волнения тому, кто почтил меня визитом. Он не заслуживал этого. Но его слова в очередной раз заставили меня нахмурить брови и напрячься. Историю? Какую историю? Вся наша жизнь это сборник историй с нами в главной роли, но к сожалению этот сборник запечатлён только в нашей памяти. А память моя давным давно начала шалить, стирая почти все, кроме этих мучительных встреч, ставших традицией. Я взглянул на свое отражение с бокале, отказываясь смотреть на того, кто подал мне его. Он может и был гостем в моем доме, но я не собирался играть в милого хозяина, пока мои поджилки тряслись от страха. Я уже скучал по себе молодому, который мог сделать глубокий глоток из бокала, спокойно смотря в глазницы той сущности, чьё происхождение он не понимал. В то время у меня всегда было много историй, ведь я всегда хотел удивить своего «друга» новой сумасшедшей идеей, пока тот холодно кивал и указывал на бокал, разрешая сделать один глоток. Почему только один? Не знаю. Раньше я был слишком глуп, чтобы спрашивать, а сейчас… Какой от этого прок? Думаю, что это лишь часть зловещей игры моего гостя. Он появлялся каждые 10 лет, останавливая время вокруг только ради нашей встречи, и внимательно слушал мои истории, в конце давая мне сделать глоток вина и разрешая времени вновь бежать. Моя жизнь продолжалась, будто ничего и не произошло. Но сейчас наша игра изменилась. В бокале остался всего один глоток вина. И из-за этого я чувствовал, как животный страх зарождался в глубине моей души и вырвался наружу спутанными мыслями и мягкими покалываниями в кончиках пальцев, которые опасливо касались хрусталя. Когда я выпью….будет ли игра окончена? Будет ли это последняя история, которую я смогу рассказать этому бокалу вина? Ком вставал в горле только от мысли об этом, но я слишком стар для того, чтобы бежать и прятаться от неизбежного, как ребенок, поэтому придётся играть по правилам. Я облизываю потрескавшиеся губы, начиная говорить со своим отражением. Я рассказал бокалу обо всем, что произошло за эти 10 лет. О том, как моё тело начинало отказываться двигаться. О том, как потерял свою единственную любовь и дорогую жену. О том, как дети и внуки редко появляются в моей квартирке, но насколько интересны их жизни. О том, как занимаюсь рутиной. О том, как боюсь сделать последний глоток. Но отражение гостя в кровавом вине лишь томно кивало, от чего я даже почувствовал злость на это наглое существо. Он ворвался в мою жизнь как снежная лавина посреди июля, он мучал меня своими визитами, словно был ревизором в «комедии» моей жизни, он заставлял меня трястись перед обычным вином, будто перед смертельным ядом! Но вместе с этим мои истории были ему не интересны! Старческая рука сжала бокал, сдерживаясь, чтобы не кинуть им в голову незваного гостя, но я сдержался, лишь подняв строгий взгляд. Моему взгляду ответил заинтересованный, но пустой взгляд глазниц чёрного начищенного черепа, почти полностью скрытого своим одеянием. Я осторожно приподнял бокал, готовясь выпить обжигающую горло жидкость, но остановился. Рука будто сама направилась к скелету, все ещё держа дьявольский напиток в чистом хрустале. - Расскажите мне свою историю….старый друг.