Безумие

На часах 2:46. Бессонница. Ты сидишь без света на кухне в съемной квартире, на оплату которой у тебя уходит почти вся зарплата. Осматриваешь комнату, но ничего не можешь разглядеть, в глазах будто туман. Тяжело вздыхаешь и лезешь в карман за очередной сигаретой. Делаешь затяжку, медленно выпускаешь дым, одновременно запрокидывая голову назад. «Зачем это все?». Последнее время голоса в твоей голове не дают покоя. Ощущение, будто кто-то продолжает безостановочно вбивать тебе в голову мысли и образы, из-за которых ты потом часами не можешь уснуть. Понимание, где реальность, а где ложь, уже давно покинуло тебя. Переводишь взгляд на окно. Снег? Какое сегодня число? По телу невольно пробежали мерзкие мурашки. Вчера же еще был август. Или нет? В голове неожиданно проснулись приятные воспоминания. Дом, тепло, семейный ужин, звонкий смех матери, которая с оживлением рассказывает отцу о том, как вы ходили на прогулку и ты упрашивал ее забрать домой ту птичку, которую увидел на дереве. Стой. Подожди секунду. Откуда ты это взял? Очнись, нельзя просто придумать себе идеальную картинку и с теплотой вспоминать ее. Твое детство было совсем не таким. Ты помнишь лица своих родителей? Нет, ты не хочешь, чтобы в твоих воспоминаниях промелькнула хотя бы одна черта этой женщины, которая в 8 лет сдала тебя в детский дом, или того мужчины, для которого ты был обычной грушей для битья. Странно, что они вообще так долго тебя терпели. Может быть ты решил, что в окружении других, таких похожих на тебя детей, будет лучше? С чего такие надежды? Избиения, голод, порванные вещи, воображаемые друзья, проблемы со здоровьем — вот, что с тобой было. Удар и жжение. Ты отстраняешь ладонь от щеки. Мимолетная боль — единственное, что помогает на пару секунд избавиться от мыслей. Идешь в ванную, чтобы умыться. Сегодня встать со стула тебе дается немного тяжелее, чем обычно. Тебе трудно нормально ходить из-за проблем с ногами. Спасибо «папе», который... Удар. Ты чувствуешь ладонью, что твоя щека влажная. Ты что плачешь? В ванной загорается свет, из зеркала на тебя смотрит молодой парень, лет 25. В глазах совсем нет блеска. А был ли он когда-то? Вспышка. Ты идешь по улице с невероятно красивой девушкой. Один взгляд на нее, на эти веснушки, зеленые глаза, нежную улыбку, вызывают в тебе бурю эмоций. Ты еще никогда не был так счастлив. «***» Она только что тебя позвала, но подожди, это же не твое имя. Ты что опять все выдумал? Тебя никогда не любили, ты был мерзким изгоем. Помнишь, что тебе ответила та девчонка, которой ты попытался признаться в своих чувствах? «Лучше иди и сдохни, мне противно находиться рядом с тобой» Помнишь это? Зачем ты опять все придумал, милый? Резкая боль. Ты смотришь на очередную полоску на руке. Когда ты успел взять нож? 3:01. Где мы сейчас? На полу в спальне. Ты бездумно ножом выцарапываешь на полу непонятные узоры. Ты делаешь это каждую ночь. Припадаешь лицом вниз, чтобы разглядеть, что получилось на этот раз. Улыбаешься. Сегодня картинка получилась красивая. Что? Этого голоса ты раньше не слышал. Таким тебя не удивить. Одним больше, одним меньше, ты привык. Смеешься. «Папа?» Что? Папа? Ты смотришь в сторону. Ребенок? Что за девочка? «Почему ты смеешься, папа?» Почему она плачет? Твой взгляд фокусируется на фотографии на стене: та самая счастливая семья, та женщина и мужчина с ребенком из твоих воспоминаний. «Мама?» Ты опускаешь взгляд вниз. Под тобой уже безжизненное тело рыжеволосой девушки, совсем как той. Подожди. Ты весь в крови. Почему в твоих руках нож? Понимание, где реальность, а где ложь, уже давно покинуло тебя.