Некролог.

Красив и умен. Он умел раздевать взглядом и пронзать речами. И имя у него было сущая музыка. Тьяго. Какая девушка не поведется? Наверно в его мире было ослепительно ярко от бликов осколков им разбитых сердец. А она.. Не девушка уже. Женщина, лишь немного перешагнувшая дату, о которой писал Бальзак. Маленькая и хрупкая, хоть и "железная". И постоянная, но.. Этот плотный график, порой бессонные ночи, годы, отнимающие время у жизни, и все понимающий муж, у которого давно свой мир и не менее поглощающая работа с утра до вечера. Служебные романы она не одобряла. Да и сущая глупость это личную жизнь с работой мешать. Да и разве это её случай? У главы МИ6 личная жизнь с продолжением, браком, лишь для галочки в нужных бумагах. Злишься вот так на себя и все равно делаешь, всем такое известно, урывками после работы позволяя невыносимо робкие поцелуи ходя по самой границе вседозволенности. И кто кого соблазнил, а может и соблазняет сейчас случайными прикосновениями, мимолетными взглядами из-под ресниц, - не понятно. А он кажется что смущенно обнимает, пальцами кончики ее волос, тогда они еще ниже лопаток с легким намеком на седину, перебирая. Сколько это еще продлиться? Так тяжело отстранятся и уходить снова и снова. А сердце, вопреки, или все таки благодаря, желаниям, раздувает тлеющую искру. Так и загореться не мудрено. Точки как всегда в таких случаях ставятся неожиданно. Просто судьбе надоедает писать истории, в которых люди требуют бесконечного продолжения. Она сочинит некролог. Поплачет немного об упущенном. И простит себя. И за глупую интрижку простит. И за то, что выбрала другие приоритеты. Снова только работа и серые Лондонские дни..