Это поют ангелы небесные

Роджер - сын деревенского музыканта Майкла Тейлора. Фредди бродил по деревням, зажигал на многолюдных родственных застольях и свадьбах, развлекая столяров, кузнецов и горшечников. Он был худ, и бледен. Но из-под засаленной тульи* глядели на тебя сияющие глаза - то карие, словно карамель, а иногда какой-то немыслимой черноты, и глубина их в такие моменты не просто завораживала, а пугала. Все ждали, когда Фреди Булсара начинает прелюдию. Мягкой рукой он принимался водить смычком по старенькой скрипке, нащупывая мелодию, пробуя на вкус, на цвет, буквально осязая её изгибы и повороты, неторопливо разукрашивая трелями и причудливыми росчерками . В игре его всегда пульсировала какая-то безумная искра, особенно когда Фредди окончательно слетал с катушек, обратившись в сгусток бешеной энергии. И этот яркий огонь и хорный свет охватывали тебя и разжигали в груди восторг невыносимого накала. Но Фредди не был бы Фредди, если б неистовые динамические фиоритуры** под его смычком не оборачивались томительными чарующими мелодиями. В них слышался горький плач над загубленной жизнью, мольбы о милосердии, что-то бесконечное жалобное и щемящее, когда все лишнее, пустое, мелкое уносится прочь, и остаётся неуловимая звенящая беззаботность, которая наполняет тебя от макушки до пяток. Роджер повсюду таскался за Фредди, Шагал по ухабистым дорогам, грязь месил, пропадал под лучами палящего солнца, от чего становился ещё более краше, и на его лице рассыпались миллион веснушек, как поле одуванчиков. Ради того - чтобы увидеть в конце концов увидеть, как Фредди достаёт из футляра свою волшебную скрипку. Однажды Роджер не выдержал и поздней ночью, когда все затихли решил посмотреть, что у неё внутри, откуда льются эти божественные звуки. Роджер на цыпочках подкрался к футляру. Щёлкнув замочком, он поднял крышку - на бархатной подушке лежала загадочная и грустная царица Фреддиной души, та, за которой он готов был шагать в осенние потёмки, снежную и весеннюю распутицу. Около скрипки дремал черноголовый смычок. Роджер почувствовал себя Аладдином, завладевшим волшебной лампой. Откуда же берутся эти таинственные мелодии, думал он, вытаскивая из футляра сокровище Фредди. Что она прям под своей деревянной кожей ? Роджер начал раскручивать колки - струны жалобно пискнули и ослабли. Он расстелил чистое белое полотенце, каждую струну отдельное завернул в бумагу и выложил по порядку. С грифом пришлось повозиться, но он справился Теперь у него в руках лежало само тельце скрипи. Лёгкое, как перышко - тут и ребёнку ясно: столь невесомая коробочка могла быть только пустой. Но Роджер ещё надеялся - вдруг это устройство, откуда льются звуки, сделано из какого-то неведомого ему, воздушного материала. Остриём ножа он отсоединил деку*** от боковой скрипичной дощечки. Внутри было пусто. Живой пустоте скрипка Фредди обязана была пением, чистым, как серебро, мягким и тёплым тембром, силой и блеском. Роджер стоял потрясённый, испытывая одновременно радость и ужас. Он страшно устал. Поэтому все обстоятельно разложил на полотенце и подумал : - Пораньше встану, возьму клей и склею. Но утром его разбудили буйные возгласы : - Горе мне, горе, несчастье, скрипочка моя ….. Фредди бледный с потемневшими глазами метался по дому, заламывая руки : - Кто это сделал??? Где он, злой вандал, подайте сюда этого дикаря, я вытряхну из него душу !!! Роджер сжался в комочек и заскулил, уткнувшись в подушку. - Ты ??? - обескураженно воскликнул Фредди . Ты ??? Мой возлюбленный Роджер ??? Зарезал!Без ножа зарезал!.. - он обхватил голову руками и заплакал. - Зачем ? - спросил Фредди . Ты можешь мне объяснить? Зачем ? - Хотел посмотреть, что у неё внутри,- чуть слышно лепетал Роджер . Откуда берутся все эти звуки …. Подумал, открою и увижу механизм с дудочкой и колокольчиками ….. - Какой же ты болван Роджер - проговорил Фредди изумленно. Ты разве не видишь ? Это поют ангелы небесные ! ….