Вся из себя...

Кирилл сидел в своём номере, когда к нему кто-то постучался. Кто это? Саша? Они расстались в коридоре пару минут назад, договорились встретиться за ужином.      Парень поднялся с небольшого дивана и открыл дверь. Перед ним стоял брат. — Ты один? — Максим заглянул в его комнату. — Я зайду? — Да, конечно. — Незборецкий отошёл в сторону, пропуская брата и закрывая дверь. — Почему на обед не ходил? — Мы с Сашей гуляли. — ответил младший. — Ходили в галерею какую-то. — И шо видели? — Там дохрена картин разных. И «Крещение Христа», и «Рождение Венеры». Там и «Мадонна» и всё-всё. — Круто. Как говоришь, галерея называется? — Уффици. — Мы сходим с пацанами как-нибудь. Кстати, о них… — начал Макс. — Очень интересуются, что за девушка с тобой? И почему она здесь? — Так получилось. — Вы встречаетесь. — Нет. — Это не вопрос. Вы встречаетесь. — С чего ты взял? — Она летела к тебе из Москвы. Из Москвы. В Италию. К тебе. Не о чем не говорит?      Незборецкий задумался. — У неё просто проблемы… — Что ты мямлишь? Кирилл! Я же не против. Приехала и приехала. Ты только парням объясни. Что там и как получилось. Какие у неё там проблемы. Мне, честно, вовсе не интересно. Меня больше волнует, что с тобой? — Что со мной? — блондин сел на кровать, напротив брата и посмотрел ему в глаза. Тот мягко улыбнулся и спросил: — Ты влюбился? В Сашу? — Нет. О чем ты говоришь! — О том, что вижу. Кирь. Пожалуйста. Я тебя умоляю. Не нужно на этот раз резких движений. Свадьбы. Вот этого всего. Вы погуляете день-два и забудете друг о друге. Не принимай всё близко к сердцу. — Макс, я не влюбился! Этого просто не может быть! Мы же просто. Общаемся…