Творец
На опушке леса тайной
Притаился домик старый.
Ни света там, ни жизни,
Только пыль и старые амбиции.
Лишь воск свечи прекрасной
Напоминает о жизни страстной,
Принадлежавшей великому творцу,
Которая не каждому к лицу.
Однажды утром он лежит,
Никак не может он проснуться,
Но тут приходит вдохновение -
Веки больше не сомкнутся.
Писал весь без остановки
О том, как отважные герои
Ведут образ жизни стойкий,
Не оставляя злодеев в покое.
Написал страниц он много,
Сидел за работой очень долго.
На дворе уже смеркалось,
Совсем чуть-чуть писать осталось.
Сидит он минуту, две,
А лист всё так-же пуст.
Как-же так, что случилось?
Творец не так уж прост.
Не мог же бросить всё,
Отложить в дальний угол...
Позабыл он создание своё,
Ничего уже о нём не помнил.
И тут, внезапно, въелось что-то новое,
Элегантное, весёлое, другое,
Словно повеяло свободой,
Создание новое, совершенно иное.
Шли дни, недели, месяца,
Создавал всё новое без конца.
Столько бумаги исписал,
И произведений много так создал,
А концовка лишь одна -
Концовка жизни великого творца.