мусорка

Наконец оторвавшись монотонного залипания в экран компьютера, ты медленными шагами идёшь в сторону кухни. Маленькой кухни с потрёпанным советским ремонтом, где, мигая, светит одна лишь лампочка с потолка. Нормального светильника здесь так и не появилось, как бы долго ты не откладывал эту покупку. «Да и к черту,- смотря на уже пожелтевший от старости потолок и тускло светящий в середине свет, думаешь ты,- уже все равно» Вновь открываешь холодильник, будто надеясь, что с прошлого раза там что-то появится. Но опять ты смотришь на пачку майонеза, просроченное молоко и недопитую колу. Кажется, оттуда скоро начнут смотреть в ответ. С досадой закрыв белую скрипящую дверцу, ты снова возвращаешься в комнату. Уже привычный бардак, книжка по саморазвитию в углу стола, которую ты используешь как подставку для чашек, и гора посуды. Схватив полупустую пачку сигарет, ты вновь проходишь мимо кухни, на балкон. Осенняя прохлада бьет по телу, но потом привыкаешь. Когда живешь в России, тебе приходится привыкать. Сигарета медленно тлеет в руках. Ты смотришь вокруг. Вокруг панельки. Кажется, такая жизнь уже поглотила тебя, и ты перестаёшь жаловаться. Разве есть смысл жаловаться в пустоту, зная, что тебя не услышат? Ты крутишь в пальцах сигарету. Много времени уходит на то, чтобы понять, что в мире ты никому не нужен, кем бы ты не был. Кроме себя. А может, и самому себе ты уже не нужен. Из квартиры снизу раздаются крики. Ты смотришь на часы. Девять вечера. Уже как по расписанию. Из открытого окна, где горит свет, снова соседка кричит на мужа. И наоборот. Почему им просто не разъехаться? Не уйти друг от друга, перестать жить в таком дерьме? Хотя, кто бы говорил. В голове снова проносятся детские воспоминания. Любящие родители, друзья, пятерки почти по всем предметам и гордость школы. Когда ты успел скатиться в эту пропасть? Когда пошёл не по тому пути и что тебя так изменило? Ты остался социопатом без всего. Без родителей, друзей и достижений. Возможно, о твоём существовании знает лишь продавщица в табачной, да вахтерша твоего дома. Хотя, знай тебя больше людей, ничего бы не изменилось. Ты все такой же кусок общества, без талантов, знаний и навыков общения. Дотлевшая сигарета начала обжигать пальцы. Ты и не почувствовал. А когда в последний раз ты что-то чувствовал? Возможно, когда в последний раз увидел человека, которого ценил. Который навсегда ушёл от тебя с криками «Прокрастинатор ебаный!», громко закрыв дверь. Может, тогда и пропала всякая мотивация? Ты возвращаешься на кухню. Лампочка начинает мигать сильнее, а на телефон приходит сообщение с напоминанием, что завтра спишется абонентская плата. «Хоть бы не дожить до завтра»- проносится мысль в голове, и ты закрываешь глаза.