Уют

      Скрип двери неприятным эхом отдался в подъезде, только вот он давно уже привык к этому звуку, что даже не придал этому значения. Руки на автомате закрыли дверь, ключи со звоном упали на тумбочку. Он не помнит, как дошел до кухни, не знает, сколько простоял вот так- держа в руках маленький пакет с раменом и уставившись в одну точку. Закатное солнце светило ему прямо в лицо, комнату заполняли теплые лучи, скользящие по аккуратно выстроенной посуде на столе. Бокалы пропускали через себя лучики, окрасив стену разноцветными бликами.       Со стороны вся эта картина казалась такой уютной, словно в этой кухне обязательно все должно быть хорошо. Словно здесь можно укрыться от всех проблем, и никакой внешний мир не достанет тебя. Эта кухня как будто создана для того, чтобы пить горячий чай, укутавшись в плед, и смотреть на город с постоянной суетой.       Время замедлилось и тянулось непозволительно долго. Солнце точно решило пошутить над людьми и вовсе не собиралось уходить за горизонт. Парень наконец посмотрел на пакет рамена в руках. Это скорее был жест, доказывающий себе, что с ним все в порядке, он тут, на кухне, и скоро приготовит себе еду. Наверно. Несмотря на фальшивый уют, который сочился из всех щелей этой комнаты, в душе у него было... пусто. Нет, это не штиль перед бурей. Буря уже давно снесла все чувства на своем пути. О чем он думал? Думал? Да, точно, все живые люди думают, мыслительный процесс происходит непрерывно. А он еще жив, хотя и считает себя лишь тенью прошлого себя.       Он повернулся, положил рамен на стол, куртку оставил прямо на полу около холодильника, поставил кипятить воду... Аромат вкусного ужина витал в воздухе, смешиваясь с тяжелой тишиной, нависшей над столом. Обычный вздох показался слишком громким, что он испугался сам себя и вздрогнул.       За окном уже темно? Время в последнее время ведет себя слишком странно. Либо никто ничего не успевает, гонится, пытается догнать время, либо время само играет, не спешит и отказывается вообще двигаться с места.       Ему, в принципе, было все равно на время. Да какая разница? Как бы не протекала жизнь - итог один. Каждый день смешивался в памяти с другим и ничем не отличался от других прожитых дней. Неделя протекала одна за другой, лето давно сменилось осенью, а уже через месяц наступит зима. Он сидел, смотрел на остаток бульона и задавался вопросом, а что потом? что произойдет через месяц? через год? Ответ, естественно, он даже предположить не смог... Интересно, что-нибудь изменится? Сколько ему еще надо прожить таких же серых одинаковых дней?       Терзать себя этими вопросами было бесполезно, а иногда и больно, поэтому он старался не зацикливаться на этом. Не стоит обращать внимания на то, что заставляет испытывать негативные эмоции. Для них нужен огромный запас внутренних ресурсов, которых у него, к сожалению (или к счастью), едва хватало, чтобы выйти в магазин за продуктами, сходить на работу или учебу. Нередко сил не было даже добраться до душа и ополоснуться.       Убрав за собой, он медленно пошел в сторону шкафа, чтобы повесить куртку на свое место. Зеркало, которое висело рядом, отражало вполне обычного парня, слегка взъерошенного, с едва заметными синяками под глазами. А если улыбнуться, то сошел бы даже за радостного студента, который только что написал свой тест на "отлично". Только вот на самом деле синяки под глазами, которые давно стали неотъемлемой частью его внешнего вида, были старательно замазаны слоем тонального крема, а в глазах было скрыто полное безразличие на происходящее вокруг него. Главное прожить этот день. И следующий тоже. И так до конца.       Он жил, потому что не мог умереть.