Часть 1
3 ноября 2021 г. в 01:24
Мир - это мириады других миров.
Мир - охапка Чудес, раскрывающихся глазам того, кто умеет смотреть.
На кроткой заре я встречаю Ягоду с округлившимися щеками. Здороваюсь с Орехом, набравшим загар.
Высокий Клён приветственно машет мне веселым шарфом, а игривый Ветер доносит смех Ручейка.
Ко мне без опаски подлетают крылатые самоцветы - Бабочки: я с ними накоротке.
Над головой неспешно тянутся Облака: стадо пушистых опаловых овец.
Поле, мимо которого я шагаю, кутает плечи в алую от цветов шаль.
А Холмы, касаясь небес своими шляпами, все так же обступают город, невозмутимые, как сама Вечность.
Мириады миров, распирающие хрупкую раму глаз. Аметисты, которые не удержать ни в глазах, ни в руках: остается лишь складывать в душу.
*
Я несу их домой и высыпаю горкой на письменный стол. Один за другим переношу на бумагу, превращая в вязь из начертанных чернилами слов.
...Мои - Холмы, Леса, Луга,
И пропасть звёздных Астр,
И День, - всё, что вместить смогла
В оправу смертных глаз...
Слова, которые оживут, заискрятся драгоценными камнями под теплым взглядом читателя.
Моего единственного читателя.
Моей прекрасной Сью.
*
Ни одно стихотворение не кажется мне по-настоящему живым, пока она его не увидит.
Стихи, выпорхнув из клетки моей груди, только тогда видят свет, когда предстают ее глазам. Она бережно берет их в руки, как маленьких птиц, и впускает в свою нежную душу.
Она читает их вслух, и каждая строка навеки отлита в моей памяти в модуляции ее теплого дымчатого голоса.
...И птичьих Крыльев мягкий плеск,
Янтарный Утра путь...
*
Но настает день, когда она устает от моих непрестанных озарений. Может быть, она устала от них давно, просто долго терпела - из любви и сочувствия ко мне. А я, слишком занятая своими молниями мелодий, не заметила этого вовремя.
"Эмили, это слишком.
Твои стихи, они чересчур мощные.
Когда я их читаю, у меня словно сердце взрывается. Иногда от этого так больно..."
...От непомерности Чудес
Я не могу вздохнуть...
"Я больше не могу быть твоим единственным читателем, Эмили".
*
Чем излечить страдания, которые я ей причинила? Как вернуть покой душе, которую разбередила всеми этими рубиновыми закатами, выстреливающими, как мушкет?
Замолчать. Избавить от своих посланий.
Но что делать с драгоценными камнями, которые теперь - лишь отпечатки чернил на бумаге?
...Лишь отпечаток Аметиста
Остался мне.
Примечания:
Две строфы из стихотворения 327 - в моем переводе. Знаю, что последняя строка грамматически не соответствует (там сослагательное наклонение), но в таком виде она лучше легла в мою зарисовку.
В тексте отсылки к стихам 18, 124, 245, 304 и 628 (на случай, если кто не читал и захочет почитать).