Плата за жизнь

Он ворвался в свою квартиру, бросая пальто на пол. Внутри все горело, горло сжималось, хотелось делать хоть что-нибудь – только не оставаться наедине с тем, что творится в голове. Что-то на грани реального. Что-то, заставляющее сжиматься, скупо плакать, никогда не отпускать маленький мирок, застывший в подсознании. Когда ты бежишь – но не добегаешь, кричишь – но не можешь докричаться, стонешь – но про себя. Слезы - признак слабости? Тогда ты готов вечно быть слабым. Костяшки в кровь, ободранные на стене от кулаков обои, разбитые осколки ваз и картин на полу – что может быть проще и… роднее? Когда ты упрямо откидываешь свои волосы назад, поднимаешь голову и пытаешься сказать дерзким взглядом – вот он я. Такой, какого вы знаете. Такой, глубже которого вы просто не видите. Или не хотите видеть. Дом перестает быть домом – теперь это всего лишь квартира. И входная дверь – не причина возвращаться обратно, чтобы обрадовать кого-то своего, родного одним лишь криком: «Я пришел!». Когда ты заходишь в коридор и просто сползаешь по стенке, не снимая даже старых, замызганных ботинок, не закрывая дверь на ключ, как не закрыл сердце в то время, когда это было просто необходимо. Когда тебя изводят мысли, изводят чувства, изводят ощущения окружающего мира. И вот он – мир, который он создал. Который он старательно собирал по кусочкам, вычищал, полировал и покрывал лаком заботы и любви. Который в итоге так легко оказалось покинуть тому, кому отдал сердце, просто взять – и уйти. Дорожить каждым мгновением? С этих пор – никогда. Когда ты зациклен на мелочах и одновременно раскрепощен. Когда ты играешь в игру – угадай, что я замыслил. Татуировки, одежда, украшения – все имеет свой смысл и не имеет никакого, ведь это и есть твой грим на сегодня. Жизнь на публику – это на самом деле жизнь. Он может скрывать все, чем дорожит, только ради того, чтобы сохранить на время это хрупкое, такое наивное «навсегда», но уберечь на самом деле не в силах. Пыль, покрывающая ровным слоем тумбы и шкафы, стены, надвигающиеся прямо на хозяина квартиры, одиночество, сковавшее разум в обруч паники и безнадежности… это цена популярности? И ты свыкаешься, свыкаешься с мыслью, что ты клоун для всех, что ты просто играешь роль принца, которую ты так любишь. И что через некоторое время маска постепенно сойдет, и выйдет наружу то, что люди называют болью, а ты – лишь своим нутром. И вот он – новый день. Новая неделя. Новый месяц. Привычное утро – чай, кофе, молоко? Он просто лохматит волосы, спросонья жмурится и открывает холодильник. Прохладный воздух гладит голый торс и ноги, и он побыстрее закрывает дверцу, достав светлый пакет. Смешная жизнь у тех, шаги кого каждый день расписывает СМИ. Он живет идеальной жизнью – но не потому, что он идеален, а потому, что у него нет прав на ошибку. Кто сказал, что слава – дар? И никогда на всем белом свете не будет мечты у того, кто, сам того не зная, делает дорогих себе людей несчастными.