Рита Морган
5 декабря 2021 г., 08:56
Ты готовишь лазанью под шум мирового спорта,
Телевизор шипит, бродят отзвуки в стенах комнат.
Дети спят наверху. И пожалуй, тебе комфортно
Обживать этот дом, где тебя берегут и помнят.
После всех испытаний остался уют и радость.
Вечер спит за окном, лунный сумрак листву полощет.
Он вернётся один. Сбиты в мясо костяшки — ладно.
Сунет руки в карманы, наденет лицо попроще.
Улыбнётся. «Привет». Бросит сумку в проёме двери.
И опять притворится — любовником, верным папой,
Кем ещё, как обычно… И ты, несомненно, веришь.
Вроде верит и он — неуклюже, боясь расплаты
Неизвестно за что. Теплота очага из зала,
Мягкий смех малыша на границе чутья и взгляда
Настоящей любви. Не об этом ли ты мечтала?
Чьи-то губы у шеи и мир, переставший падать.
Ты умеешь быть сильной — и зная, как он расколот,
Согревая ладони под шёпот «Я здесь, я рядом»,
Замечать — в его тени мелькнул смертоносный холод.
И уметь не смотреть, но однажды столкнуться с правдой,
Что войдёт к тебе в дом старой клячей в предсмертной корче,
За чужие грехи.
Позовёшь — а его не будет.
Ты уснёшь в алом море, тисках беспросветной ночи,
Чтобы кто-то другой научился любить, как люди.
