Его прошлое

Чистое металлическое острое лезвие так и просилось в руки блондина. Сегодня парень падал в омут, и никто его не спасёт, он тонул в душевной боли. Воспоминания захлестывали, лишь бы не они. Каждое касание Дрейка, словно было ожогом на коже. Оно прожигало до костей и никакая мочалка или царапины от ногтей не могли стереть это с тела. Ведь теперь все было запятано уже навсегда. Каждый жест, каждая его противная улыбка, всплывали в голове. Тогда он брал острие в руки, закрывал глаза и позволял себе отключиться. Метал, резал кожу оставляя красные полоски на его руке. Поначалу ты боишься этого ножа. Руки трясутся и не хотят оставлять шрамы. Но когда их становится слишком много внутри, некоторые из них приходится впечатывать снаружи. Ты делаешь тонкие полоски, словно боясь что поступаешь как то неправильно. Но потом углубляешь порезы и с этим приходит только выброс эндорфинов. Алые полосы кажутся чем то завораживающим и жгучая боль даже в какой-то момент приносит некое удовлетворение. Может быть с этого момента ты попадаешь в дофаминовую петлю и это становится твоей ежедневной практикой. Именно это помогает забыть, его тяжёлые руки на своей шеи, которые душили во время очередного крика о помощи. Или резкие толчки внутри себя, которые пораждали невыносимой страх и полную беспомощность. Неужели порезы это была попытка добиться права на свое тело. Или жажда почувствовать другую боль. Но что толку кричать, если тебя не услышат? Зачем бороться если тебя не увидят? Есть ли смысл драться кулаками против ножей? Может лучше примирить мучения. И спрятать шрамы, что бы не казаться для всех слабым. Пытки стали частью его жизни, или жизнь сама для него была пыткой. Смерть — скучная штука, ведь после неё ничего нет. Лишь темнота. Она также бесполезна, как быть жертвой в глазах окружающих тебя ублюдков. Когда тело ничего не чувствует ты и сам не понимаешь, а чувствовал ли ты вообще когда-нибудь. Или может быть все это было сплошной иллюзией что бы существовать в социуме. Будто когда то, кто-то выбил это из тебя и ты превратился в полый сосуд стенками которого служили плоть и кровь. В тебе живёт не человек, это существо проникающее в клетки твоего тела и медленно меняющее в нем реакции, как лады на гитаре. Каждый день ты несёшь свое жалкое существование, ибо добровольно кончают жизнью только слабаки да и то, что толку в этой весьма скучной попытке избежать от реальности. Неужели жить ради себя значит жить в насилии*. И зачем противиться если насилие, это и есть составляющее жизни. Может он совершил ошибку не рассказав правды о том, что у него не хватило сил остановить о том, что он все ещё не смог предотвратить о том, как он все ещё не мог сопротивляться, когда это было важнее всего.