This is my line

Я не особо задумываюсь, куда иду – ноги сами несут меня. Так странно возвращаться на Бэйкер Стрит. Но не могу же я отказать миссис Хадсон в помощи. Удивительная женщина - отказалась снова заселять нашу квартиру, еще и твой музей хочет там устроить. Тебе бы понравилась идея, хоть ты никогда бы в этом и не признался - алтарь преклонения перед твоей гениальностью и неординарностью. С тех пор, как газеты тебя оправдали, это стало бы крайне популярным местом. Сама дорога к этому дому навевает множество воспоминаний и, в то же время, крайне тяжелых мыслей. Я так и не смог смириться. Попросту не хотел. Я верил в тебя. Верю в тебя. Я верю в Шерлока Холмса. С каждым днем, правда, труднее становится ждать, что чудо, о котором я так тебя просил, все-таки произойдет. Но я жду. Как-то по инерции жду. Но я подошел к своей черте. Изменить я ничего не могу, самоуничтожаться гордость не позволяет, ждать бессмысленно. Вот так, амебой двигаясь по жизни, я научился жить заново - у меня есть Мэри, остепеняюсь потихоньку. Больше нет "холостяка Джона Уотсона" при "единственном в мире консультирующем детективе". Есть Джон - уютный, надежный, усы отрастил... Джентльмену полагаются, нет? Тоскливо, конечно, без ночных погонь, но хотя бы по стенам никто не стреляет. Хотя, кому я вру? Твоей гениальности не хватает, во всем. Мэри столько приходится объяснять, что я, бывает, на секунду понимаю, что значит быть тобой - когда все вокруг беспросветные идиоты. Нет, Мэри не идиотка... Боже упаси! Этого бы я не вынес, не после жизни с тобой! Но она не ты. Никто тебя заменить не сможет. И не надо. Эта квартира даже пахнет так же... Как при твоей жизни. Как будто только утром ты еще здесь был, носился взад-вперед по гостиной в экстазе от нового дела, сыпая "очевидными" выводами. 17 ступенек к старой жизни. Снова внутри все сжимается, но ничего, я и не такое переживал. А все самое плохое уже случилось, никуда не денешься теперь. Лампу не включаю, света от уличных фонарей вполне достаточно, чтобы видеть очертания предметов и не натыкаться на них. Да и я на секунду. Только вдохну старой жизни пару раз и спущусь к миссис Хадсон. Странно, твое пальто на кресле у камина... Кажется, если дотронуться до него - оно окажется теплым. Твой пиджак на ручке двери в кухню. В таком же тебя хоронили… Твои вечные пиджаки... Все так по-старому и, кажется, будто ты меня вот-вот окрикнешь и попросишь передать телефон из твоей левой руки в правую. -Джон... - твой голос, как вживую. -Джон!..