Violinist

      Прохладный ветер подхватывает с земли опавшие пожелтевшие листья, кружит их в своем вальсе, уносит на крыши домов, на лужайки и тропинки. Скучающий холодный взгляд голубых глаз наблюдает в окне, как очередной листик срывает невидимый, но физически ощутимый кавалер, уводит в головокружительный танец и плавно оставляет на тротуаре. В этот момент в голове блондина играет своя мелодия, пальцы как-то сами отстукивают еле слышный ритм по парте, хочется, чтобы под рукой была не доска, напичканая шурупами и обклеенная жвачками, а самые настоящие клавиши фортепиано. Пусть Ди не музыкант, но внутри горит неугасимое желание взять и начать играть, и все кажется таким простым, что вот, за минуту он научится и сыграет Лунную Сонату! Жаль, что подобный энтузиазм появляется только на скучных уроках литературы, и улетучивается он так же быстро, как те самые листья на деревьях.       От юноши раздается тяжелый вздох, последний урок нудный, можно было бы и сбежать, да только учитель проверяет посещаемость, а проблем не хочется совсем. Да-да, «Великий Гэтсби», Фрэнсис Скотт Фицджеральд, было, читал уже, и что вообще понимает учитель? Стоит, неловко поправляет очки, запинается на каждом слове, читал ли он сам эту книгу? Ощущение, что нет. Ну и к черту, Ди давно прочел все книги, что будут по программе, если потребуется — за пару минут реферат напишет.       — Эй, — раздается шепот из-за спины, но металлист не оборачивается.       — Чего? — в ответ тихо уточняет Ди, продолжая наблюдать своеобразный балет природы за окном.       — После урока посидим, поиграем? Я вчера купил игру новую, название уже не помню, вроде бы... Ва... Не, не помню.       — Battlefield? — блондин как-то усмехается, откидываясь на спинку стула.       — Да! Так вот, можем сыграть. Если ты ничего не запланировал еще.       — Все, что я запланировал — давно уже сделал, так что можно, только зайду к себе, предупрежу маму. Не хватало потом огрести от нее, — последнее Ди как-то совсем тихо и раздраженно выдавливает, закатывая глаза. Вроде бы, взрослый парень, а все еще должен отчитываться, где он, с кем, куда идет, до скольки. Действительно.       Звонок с урока кажется глотком свежего воздуха, будто до этого легкие поглощали только токсичные и ядовитые пары, пропитались смолами и дымом, а сейчас... Сейчас этот воздух так обжигает, но и вместе с этим бодрит.       Ди подкидывает рюкзак на одно плечо, еще раз окидывает взглядом доску, на которой написано домашнее задание, и покидает класс.

***

      — Ты куда-то уходиф? — выглядывает рыжая макушка с кухни, пряча за щекой, вроде бы, бутерброд.       — По делам я, — Ди цокает языком, застегивая ботинки и поправляя джинсы.       Хэви мычит, проглатывая наконец еду, выходит в коридор и прячет руки за спиной, качаясь с пятки на носок.       — И когда вернешься?       — Сегодня, — колко и с усмешкой бросает старший брат.       — Ну серьезно! — рыжик дуется, внимательно наблюдая за тем, как блондин накидывает кожаную куртку. Она ему немного великовата, но от этого парень не выглядит хуже, наоборот, по-своему маняще.       — Да через пару часов приду, — Ди выпрямляется, проверяет карманы и из одного вытряхивает какие-то фантики, с укором смотрит на младшего.       Хэви неловко смеется, а зеленые глаза смотрят на все, что угодно, только не на старшего брата.       — Блять, Хэви, серьезно?!       — Да я в магаз просто ходил! Блин, ну... Забыл выкинуть!       Глаза блондина вновь совершают свое кругосветное путешествие. Что уж тут поделать? Хэви нечего ругать, это уже стало какой-то традицией. Со временем мелкий стал таскать вещи старшего, оправдываясь тем, что они просто теплее или свои в стирке оставил, но Ди знает, что дело в его запахе. Рыжику нравится то, как пахнут вещи блондина, какая от них исходит энергия, они по-своему становятся уютнее. А если вот только что снятые шмотки с Ди, то, как кот, который ластится, где потеплее, Хэви не упустит возможность и заберет себе.       — Поешь что-нибудь нормальное уже, — бросает напоследок старший и выходит за дверь, звеня ключами.

***

      Игрушка быстро утомила мальчишек, а следом и вторая, и третья. И не прошло даже двух часов. В конечном итоге играл один только Том, да-да, тот, кто и пригласил своего одноклассника, которому показалась привлекательнее книга по психологии, нежели очередная стрелялка на приставке. Светлая прядь волос выбивает из кудрявого, небрежно завязанного хвоста, и Ди ее аккуратно заправляет за ухо, не отрывая глаз от страниц. Хотя на секунду, всего на мгновение, два голубых сапфира цепляются за футляр, брошенный около кровати.       — Ты играешь на... укулеле? — приглядывается металлист, закрывая книжку.       — А, нет, это скрипка. Сестра ходит в консерваторию, в том году поступила, — парень не отрывается, быстро жмет пальцами на все возможные кнопки и раздраженно фыркает, когда из телевизора звучит «Игра окончена».       Ди помнит прекрасно свой опыт с гитарой и ему не хотелось бы вновь проверять свои прекрасные способности, да только любопытство сжирает изнутри. На скрипке играть гораздо труднее, и слух нужен идеальный.       — Хочешь попробовать сыграть? — одноклассник пожимает плечами, подтаскивает к себе футляр и достает оттуда скрипку, потрепанную и пошерканную местами, но все еще, надо же, рабочую.       — Нет, мне домой пора, — блондина манит к себе инструмент. Черт, ну хочется попробовать один раз хотя бы смычком чиркнуть по струнам, просто посмеяться над собой же! Какого это, вообще, держать в руках столь элегантный и дорогой создатель шедевров?       — Да ну! Просто попробуй! Сестре не скажу, и у нее другая есть, новую недавно купила!       В руки Ди опускает самая настоящая скрипка, и парень впервые чувствует дрожь внутри себя, он не знает, готов ли, но пальцы сами сжимают смычок, инструмент потихоньку укладывается на левое плечо и... Что он делает? Это бред! Уверенность в себе окончательно пропадает, в голове миллион мыслей, физика перемешивается с биологией, география с литературой, поверх накладываются вопросы о бытие, а тонкая и бледная рука изящно, как в фильмах, взмахивает смычком и тот еле касается нежных струн, издавая слегка скрипящий, неприятный звук. Первый звук, после которого следует еще один. И еще. И еще!       Юноша не успевает следить за левой кистью, стараясь скользить по струнам худощавыми пальцами, пока правая плавно ведет смычок по своеобразным волнам.       — Слушай, а возьми себе на время? Попробуй выучить что-нибудь? Даже простую "Happy Birthday"! Держишь, как профессионал! — Том восторженно подпрыгивает, когда Ди заканчивает свой сольный "концерт".       — Это плохая идея.       — А ты попробуй просто! Когда я смотрю, как играет сестница, то выглядит все очень просто. Ты решаешь задачи по высшей математике, так чо, не потянешь скрипку?       Возражать было нечему. И правда, не смог играть на гитаре, но, может, потому что такой поддержки не было? И мотивация была глупая? Скрипка — серьезный инструмент, над ним надо работать не то, что часами или днями, а годами! Не сможет сыграть что-то большее, чем писк комара, то откажется навсегда. Что ж, была не была, или попытка — не пытка, не так ли?       Скрипка погружается в футляр, обшитый внутри красным бархатом, а сам футляр уже укладывается в руку парня. Интересно, а что скажет отец? Снова начнет об отсутствии таланта? Ди не хочет знать, если уж честно. И он отдельно благодарит время, в которое возвращается домой.       — Где папа? — блондин ставит инструмент к стене у обуви, снимая с себя верхнюю одежду.       — Он у себя в кабинете. Говорил не отвлекать, а меня заставил переделывать домашку по математике, блин! — Хэви недовольно бубнит, показывая язык и тем самым свое отвращение к предмету. У Ди это вызывает легкую усмешку.       — Ты поел? — ненавязчиво интересуется старший, проходя на кухню и открывая холодильник.       — Да, но тебе не осталось, извини! — выкрикивает с коридора рыжик, шурша там чем-то. Ди может лишь догадываться, что младший прячет конфеты или какие-нибудь вкусности, которые позже утащит в комнату, как хомяк. Но вот мальчик вбегает в кухню, буквально скользя на носках по полу, и в руках у него тот самый черный футляр! — Ди! А это ты чего домой принес? У кого забрал? Или ты тайно музыкант?!       Старший закатывает глаза и тихо цокает языком. Даже сюда Хэви лезет, не думая! Ну что за ребенок?! Чужие вещи брать без спроса его так и не разучили.       — Одолжил у друга. И ничего я не музыкант.       — Да как же! То на гитаре трынь-трынь играешь, то вот... На скрипке!       — Не играю я, Хэв. Не суй свой нос в чужие дела.       — Как они могут быть чужими, если ты мой брат? Ты же мне не чужой! — мальчик садится на стул напротив брата и хмурится, всматриваясь в голубые глаза.       — Блять, боже. Поиграю и верну. Точнее, попробую поиграть. Когда-нибудь.       — А научись играть что-нибудь у Slipknot?! Я в интернете видел, как один чувак просто берет и, знаешь, такой машет этой палкой, ну, смычком! И хоба! Начинает подыгрывать музыке прямо вот... Я тебе включу!       — Мне для начала нужно научиться играть чисто ноты, а потом браться за песни.