***
— Кто ты? — Джеймс Бьюкенен Барнс 107 пехотный. — Неверный ответ. Разряд тока. И так раз за разом уже больше двух недель под прицелом четырех камер. Он понимал, камеры нужны для чистоты эксперимента. И снова все по-новой. Несколько глотков из бутылки, он в первый же день разбил чертов стакан, они конечно приносили еще, но смысла явно не было. — Кто ты? — Джеймс Бьюкенен Барнс… Разряд. — Кто ты? — Джеймс… Разряд. — Как на счет небольшого договора? Он подошел совсем близко. Фактически нашептывал свое предложение на ухо, как змей искуситель. Руки ещё-не-солдата дёргаются, но они слишком крепко прикованы к стулу. — Так как? — А если соврешь? — То точно попаду в ад. — Ты и так точно попадешь в ад. — Вымученное, сказанное вовсе не в шутку. Смех. Может виной всему алкоголь, доза которого в его организме никогда не достигнет нуля, а может и подкравшееся сумасшествие. — Не сомневаюсь! — он улыбается почти открыто. — Вот поэтому ты мне и нравишься. А теперь серьезно, если я не сдержу свое слово, ты об этом даже не узнаешь. — Ладно. Будто он мог сказать что-то другое. А господин сумасшедший ученый только улыбнулся: «И быть не могло иначе». — Кто ты? — Зимний солдат, призванный исполнять волю гидры. — Хороший мальчик. Заслужил. — И подносит к его губам бутылку красного полусухого. И вот он больше не человек, а оружие, в первую очередь, в голове у человека, которого ненавидит больше всех на свете, человека, который его сломает, уже начал.***
Их отношения с самого начала были такими. Чистая токсичность, чистое пользование. Для него солдат просто оружие, его лучший проект. Покорный, идеально выполняющий приказы. Не придраться. А главное — пустой. У зимнего солдата нет прошлого, нет будущего. Только сейчас и только во время заданий, дальше его остужают при температуре во много раз ниже нуля ровно до следующего задания. Такова его жизнь после встречи с личным адом. Тем не менее, его личный ад ни разу не отдал ему приказ кого-то убить. Его личный ад и сам давно не может отдать приказ. Он тоже заморожен. — Желание. Семнадцать. Ржавый… — Остановись. — Рассвет. Печь. Девять… — и всё с чувством, с расстановкой. — Да хватит, хватит, хватит — кажется, солдат на пределе, как нехорошо. — Так заставь меня замолчать. Хватит вести себя как жертва. — Он и есть жертва. — А ты вообще не лезь, лучший друг. Ехидство, нервозность, желание произнести чертовы слова и подчинить его себе — это все явные знаки недостатка алкоголя в крови. Видимо он опустился ниже смертельной дозы. Он уже почти чувствует дрожь рук, почти прыгает в бездну безумия, почти заканчивает код, который сам и составил. К счастью эти люди, жизни которых он точно испортил, считают его другом. Может и не другом, но приятелем точно. — Пей. — Ты же знаешь мое отношение к виски, — говорит, морща нос, но руку тянет. — Пей что дают. И он пьет, и ему заметно легче. Дрожь, которая уже коснулась пальцев ушла, страх сдавливающий горло отступил. Полегчало. Он снова человек. Он снова может думать.***
Они всегда целуются после этого. Жарко, больно, до крови прикусывая губы. Им не нужно обсуждать случившееся, они и так все знают. Просто они оба изувечены. Изувечены друг другом, изувечены войной. А может все началось раньше? Для одного из них точно. Он бы и рад рассказать, вот только никто не спрашивает. Люди думают, что ему больно об этом говорить, и они не правы. Он искалечен, знатно побит жизнью, но никогда не стыдится и не жалеет о своих мыслях или решениях. А о чужих особенно не печется. Никто из них не был героем, но вот обоим представился шанс. Жаль, что дать шанс этим отношениям они не могут. Даже если ненависти сейчас нет, а только что-то на грани, даже если из интереса проглядывает отчаянное желание — эти отношения обречены. Обречены с их первой встречи.