Потерянная душа

      Он сидел в библиотеке своего особняка. Легкая улыбка с нотками огорчения играла на его красивом аристократичном лице. Он бал богат, чертовски красив и молод, что же еще нужно было парню его возраста?       Много чего. Кто-то хотел несметного богатства, кто-то любви, женщин; кто-то еще чего-то. Каждый из нас чем-то живет и чем-то хочет обладать. Он тоже хотел, но это был секрет. Он держал его глубоко в сердце и играл роль, как и прежде. Он всегда играл роли и это хоть как-то спасало ситуацию в его положении. Не надо быть собой, как ни странно, но это трудно. Даже наедине с собой мы не можем признаться в страхах, тайных желаниях. Если же это делаем, то становимся такими уязвимыми. Никто не хочет чтобы ему делали больно.       Сегодня был обычный день по мнению окружающих, но только не для него. Он значил НАМНОГО больше, чем просто обычный рутинный день, такой как все остальные в его жизни. Но он не мог просто делать то, что ему бесконечно хотелось.       Сегодня приходилось играть роль, как впрочем, и всегда. По тому сегодня, как и в любой другой день он был превосходно одет в один из своих дорогих костюмов черного цвета, цвета его жизни, цвета души, цвета боли…того, что помогало и приносило боль одновременно, некий траур жизни.       Черный цвет контрастировал с его пепельными волосами и серыми глазами, он просто ему безумно шел.       Он как и всегда начинал утро с почты и чашки крепкого чая. Больше ему ничего не хотелось. Он читал и вспоминал, в глазах играла боль и что-то еще, а улыбка показывала насколько это чувство переполняло изнутри. Черт….как же это все достало, неужели я такой презренный…Я недостоин того, что хочу всей душой? Но никто не ответил ему…никто…он был один на один.