Остатки

Я всю жизнь один. Моё кредо, моё русло, моя судьба. Всё это уже само за себя должно говорить. Никогда не был опьянён какими-то чувствами, называемыми любовью. Из меня выжгли возможность иметь счастливую жизнь. Оборвали в один миг. Расстроен ли я? Я не знаю. А могу ли знать? Если бы я только мог сравнить свою нынешнюю жизнь с чем-то иным, обязательно дал бы ответ. Ответ, который будет сказан в пустоту, и эхом отразится прямо по ушам, давя и ломая. Меня и не пытались услышать. Я убивал, защищал, охранял. Но ни за что меня не признавали. Большее и Меньшее Зло? Возможно. Я навсегда останусь убийцей, бесчувственным мутантом, наёмником. Но, … У меня была ты. Но был ли я у тебя? Ты была тем, кто признал во мне настоящего меня. Взглянула в эту потрёпанную книгу, без опаски, не брезгуя её ужасным видом. Ты заглянула в содержание. Читала внимательно. Ты будто изучала меня… А я был не против. Я был… Счастлив? Слишком громко сказано. Я был удивлён насколько только позволяла моя безэмоциональность. Правда, я не могу врать. Наверняка. Наши отношения были своеобразны, весьма бурными, иногда просто невыносимыми. Но сколько бы я не уходил, со скольки бы женщинами не был, никогда не мог выкинуть твои кудри, фиалковые глаза и тот самый аромат сирени и крыжовника. Словно… Замкнутый круг? Я знаю лишь одно, с нею было тоже самое. Наши ночи были наполнены чем-то неизвестным мне доселе. Не хотелось расставаться. Я не отпускал тебя из своих объятий, боясь потерять. Но каждый раз когда засыпал с тобой, — я просыпался один. И всё повторялось снова. Из раза в раз. Но трепет где-то в груди становился отчего-то больнее. Чем он был вызван? Почему мне уже не ощущается её присутствие по-настоящему живым? Почему встречи стали гораздо реже? У меча два острия, одно из них — ты, другое, смерть. Чародейка, ты была мне… Важна. Но, наши отношения умерли. А если быть честным, ты убила их своими руками, так резко обрывая нити судьбы, что связывали нас так крепко. Ты считала, что так будет лучше. Но думала только о себе… Имею ли я право вообще жаловаться? Я не знаю. Не могу разобрать даже, что чувствую. Она оборвала нашу судьбу, отпустила меня, и уже даже не вспоминает. А я? Что насчёт меня? Я ведьмак. Машина для убийств, убийца из Блавикена. Я Белый Волк. Я не человек, и не буду чувствовать то, что могут те. Я больше никогда… Не полюблю.