Тишина и темнота.

Ты спишь в своей комнате. На своей кровати. В полной тишине. Ничего не тревожит твой сон. Но ты проснулся. Вокруг лишь полная темнота. Ты оглядываешься — ничего не видишь. Прислушиваешься — ничего не слышишь. Такого затишья не было никогда. Ни шума моторов, ни шума ветра. Абсолютная тишина. Ты встаёшь с кровати. Берёшь телефон и включаешь фонарик, выходя из комнаты. Снова оглядываешься. Ты живёшь один, но тебе кажется, будто бы нет. Проходишься по квартире и понимаешь, что всё хорошо. Это просто ночное наваждение. Думаешь, что было неплохо бы покурить. Идёшь на кухню, достаёшь новую пачку из тумбочки и закуриваешь, глядя в окно. И тут ты понимаешь… Там пусто. Нигде не горит свет, ни в одном окне, что ты видишь из своей квартиры на одиннадцатом этаже. Ни одной машины на шоссе, на которое открывается вид из твоей квартиры на одиннадцатом этаже. Ты хмуришься и открываешь окно. Тишина. Такая же, как когда ты проснулся. Ничего нового. Ты вглядываешься в темноту. Такую же, как когда ты проснулся. И где-то очень и очень далеко промелькнул свет. Всего на мгновение. Как будто от фар. Ты облегчённо выдыхаешь и думаешь, что пора бы закрыть окно. Уже холодно по ночам. А потом понимаешь… Двери в подъезды открыты. Все. Это тебя пугает. Ты тушишь сигарету и решаешь одеться и выйти. Без понятия, чего ждать, ты также берёшь с собой нож. Маленький, но острый. Ты любитель коллекционировать. Открываешь аккуратно и медленно входную дверь и, светя фонариком на телефоне, выглядываешь. Освещаешь лестничную площадку, и чувствуешь, как волосы становятся дыбом. Двери в другие квартиры открыты. И там никого нет. Твои ноги слегка потряхивает. Ты осознаёшь, что лучше бы зайти домой и лечь спать, но что-то заставляет тебя идти дальше. Ты выходишь из своей квартиры, закрывая дверь, и медленно спускаешься. Оглядываясь, ты понимаешь… В каждую квартиру на твоём пути открыта дверь. В каждой квартире пусто. Тихо. Темно. Ты выходишь из дома, снова оглядываясь. Теперь тебе ясно виден туман, окутывающий всё вокруг. И до тебя наконец доходит.

Ты абсолютно один.

У тебя подкашиваются ноги, и выпадают нож с фонариком. Тебя охватывает ужас, ты пытаешься закричать от страха, но… Ты не слышишь свой голос. Всё также тишина. Ты начинаешь дрожать. И улыбаться. Ты даже не осознал этого. Просто поднимаешься на ноги и берёшь телефон. В темноте ты ничего не разберёшь без фонарика. Ты недолго стоишь и обдумываешь, что тебе делать. И вдруг тебе приходит гениальная мысль. Найти свет и звук. Убежать отсюда. И ты бежишь. Подсвечивая себе путь, что уже слабо освещён полной луной, ты бежишь к шоссе. На котором нет машин. Но ты не помнишь этого. Ты считаешь, что это твоё спасение. И когда ты видишь дорогу, ты начинаешь бежать ещё быстрее, тратя все свои силы. Ты бежишь так быстро, как только можешь, и… Врезаешься. А потом падаешь. Абсолютно беззвучно. Но тебе больно. И тебя посещают разом две мысли: что это мог быть сон, и это не он, ведь боль ощущается очень ярко. В отличие от света полной луны. Но ты встаёшь. Хотя голову заполонили мысли о том, что бесполезно пытаться выйти, ты всё же тянешься вперёд. И твои руки упираются во что-то невидимое. Ты обречённо усмехаешься. Ты видел такое в играх — невидимая стена, конец мира. Но ведь ещё вчера мир был куда шире района жилых домов. Усмешка медленно уходит с дрожащих губ, которые ты теперь закусываешь в надежде на то, что из окна твоей квартиры просто не было видно те окна, в которых горит свет. Ты берёшь телефон поудобнее и идёшь обратно. Ты решил, что твой дом — это середина. Так будет проще ориентироваться. Медленно бредя на место начала, ты смотришь на свой телефон… И нажимаешь на кнопку включения, с воодушевлением смотря на время. Которое постоянно скачет. Минуты постоянно меняются. От нуля до девяноста девяти. И только одно остаётся неизменным. Часы. Три часа ночи. Ты снова хмуришься и переводишь взгляд на значок связи. Перечёркнутый значок связи. Её тоже нет. Тебя опять охватывает ужас. Ноги вновь дрожат, руки тоже. Пальцы каменеют. Ты решаешь сбросить всё на холод. Да. Ты пытаешься убедить себя, что тебе не страшно. Ты застёгиваешь куртку и суёшь свободную руку в карман, с опасением смотря вокруг. И вот ты уже перед теми домами, которых не видно из твоих окон, но… Всё такое же. Темнота. И тишина. Ты горько улыбаешься, расслабляясь. И на что ты только надеялся? Это было так глупо. Настолько глупо, насколько и то, что в детстве ты боялся получить плохую оценку в школе. Ты качаешь головой и решаешь зайти внутрь дома, где никогда до этого не был. Все квартиры открыты. Также, как и до этого. Мысли, что тебе нечего терять, забивают твою голову, и ты заходишь в одну из таких квартир. Проходишься по комнатам, внимательно всё рассматриваешь… и останавливаешься перед какой-то фотографией. Берёшь её в руки и светишь на неё фонариком. Изображение маленького тебя, плавающего в море с твоей собакой, повергает тебя в шок, ведь эта фотография есть только в твоей квартире. Но на этом же месте. В испуге бросаешь снимок в рамочке и бежишь на кухню, открывая тумбочку. Точно на том же месте, что и у тебя, лежат сигареты. Теперь ты ринулся в спальню. Вещи, стол, даже скинутое одеяло — всё лежит также, как у тебя. Ты не хочешь это понимать. Ты не хочешь это принимать. Но осознаёшь… Это твоя квартира. И вновь. Вновь тебя охватывает то чувство ужаса и страха. Ты выбегаешь из этой квартиры, из этого дома, осматриваешь внимательно подъезд и видишь, что это всё-таки не твой дом. Номер квартир и самого подъезда другие. Ты начинаешь нервно смеяться, но не слышишь своего смеха. Не понимая происходящего, ты заходишь в соседний подъезд. В случайную квартиру. Это снова твоя квартира. Ты проделываешь всё то же самое ещё очень много раз. Проверяешь почти каждую квартиру, начинаешь поглядывать на время, которое также скачет, но показывает три часа ночи, ноги уже устают. Но все эти квартиры — твои. Ты приходишь к своему дому и обессиленно ложишься на землю, раскидывая ноги и руки. Луна прямо над тобой. Она и до этого была над тобой. Она как будто следовала за тобой. Усмешка снова появляется на твоих губах. Должно быть, ты сходишь с ума. Ты прикрываешь глаза, пытаясь сосредоточиться на своих мыслях, чтобы услышать свой голос внутри себя. Но у тебя ничего не выходит. Губы предательски дрожат, а уже открытые глаза начинает пощипывать. Ты садишься и со страхом во взгляде безучастно оглядываешься. Пусто. Темнота. Или же… Краем глаза ты замечаешь окно, в котором горит свет. Ты подрываешься с места, забыв взять свой телефон. Ты бежишь изо всех сил, даже не смотря на то, что холодный воздух жжёт горло. Ты забегаешь в дом и по лестнице поднимаешься вверх. Спотыкаешься, падаешь, раздираешь ладонь, но быстро встаёшь и бежишь дальше. Забегаешь в квартиру, в комнату, где включен свет и понимаешь… Это твоя спальня. С одним-единственным отличием: нож и телефон с фонариком лежат на кровати. Ты начинаешь улыбаться от уха до уха. Слёзы текут, оставляя неприятное ощущение на щеках. Ты подходишь к кровати и смотришь на время, включив телефон. Три часа. А потом на нож. Да, если ты сошёл с ума, то, должно быть, он тебе поможет. Ты снимаешь верхнюю одежду, обувь и садишься на кровать, беря нож в руки. Ты играешься с ним, смотря в окно, на луну. Свет резко гаснет, а «ночное солнце» прячется за облаками. Да, это очень правильный намёк. Ты перехватываешь нож поудобнее и резко проводишь им себе по шее так, как видел в фильмах. И ты наконец засыпаешь. В тишине и темноте.

***

Ничего не тревожит твой сон. Но ты проснулся. Вокруг лишь полная темнота. Ты оглядываешься — ничего не видишь. Прислушиваешься — и ничего не слышишь…