Сборник 2.

боже, как же она умеет то, чего не умею я. как же душу неровно греет то ли вера, то ли вина. я бесцельный кусок из глины, позабытый среди веков. измеряю мгновенья силы… два рывка — и почти что смог. что-то вышло опять — дурное, ни желания, ни любви… только грубая учесть что-ли, как её ты не назови. — одинаково некрасива. про себя так не говорят, но хватило на это силы, не хватив её на фасад. пробежала минута — бились стрелки в каждых минутный взмах. растерявшись, стеная — мы лишь ускоряли её размах… вдохновлённые своей болью, тем, что вышло уже пройти, мы метались, стирая кровью словно яд она и пути. вдохновлялись чужим талантом, вдохновлялись чужой искрой. никогда не смотрели правдам, лгали, думали за душой, что получится обмануть нам себя, обманув других: но лишь искрами нам вдохнуть радость светлую — в нас самих.