Я не любил его...

      Прокуренный пятничный бар — место, в которое Чанбин больше никогда не хотел возвращаться, но к сожалению он снова здесь, снова открывает деревянные двери, снова идёт с злополучному столику и снова видит своего лучшего друга в компании алкоголя.       Парень тяжело вздыхает и садится напротив. — Ты пришёл. — растягивая губы в улыбке, произносит Минхо, заливая в себя очередную порцию спиртного.       Чанбин молчал несколько минут, пытаясь понять, что в очередной раз довело его друга до такого состояния. — В чём дело? Мне казалось, что ты завязал с этим делом. — Не найдя чёткого ответа, всё же спросил Со, хмуря брови. — Мы расстались. — Коротко бросает Ли, прожигая взглядом пустой стакан.       Такой ответ, честно сказать, ввёл Чанбина в некий ступор. — Ты ведь говорил, что это было несерьёзно, что не любил его, так почему сейчас ты в таком состоянии?       Минхо посмеялся со слов друга, а потом поднял на него глаза. — Я не любил его, мне просто было в кайф, когда он сопел мирно рядом, И провожал по утрам влюблённым взгядом. Я не любил его, мне было хорошо — Ни одиночества с ним не было, ни скуки. Мне было по фигу их сколько там ещё, Но мне не нравились на нём чужие руки. Я не любил его, но помнил всё о нем: Любимые цвета и тон помады, Всех тараканов в голове и всех друзей. Зачем-то мне всё это было надо. Я не любил его и никогда не врал, Я тормозил его — малыш, всё несерьёзно. Рассказывал, когда и с кем я спал, Но сам боялся на щеках увидеть слёзы. Я не любил его, меня манила страсть, Когда шептал он: «Хочешь, рядом буду?» Да, я боялся сдаться и пропасть, Когда скользили ниже его губы. Я не любил его, но слушал его пульс, Пытался отогреть его ладони. Я не любил его, мне нравился в нем шарм, Улыбка и тату на пояснице. В попытках отыскать, где мой журавль, Я называл его «моя синица». Я не любил его, но позволял не всё, Душе израненной моей был он приютом… Во сне шептал так часто имя не его… Но все же шел порой одним маршрутом, Я не любил его, но помнил наизусть Все цифры номера и те шальные строчки, Что посвящал, чтоб спрятать грусть, Чтоб мы чуть дольше подбирались к «точке». Я не любил его, но не давал уйти… Нет, не держал, а приглашал остаться, Я делал больно, но твердил «прости», Так, сотни раз заставив сомневаться… Я не любил его, но закрывал глаза, Когда губами вновь касался кожи… И в том момент, когда текла слеза… Не мог похожей скрыть в ладонях дрожи, Я не любил его, но возвращался сам И снова пристально следил за взглядом, Не верил призрачным его мечтам… Но забывал все прошлое с ним рядом… Я не любил его, но как-то раз признал, Что в этом мире не найду похожего… Что лишь по запаху парфюма вспоминал, Что ему не быть в судьбе моей «прохожим» Я был всех ближе… крепче обнимал… Но никогда ему не устраивал «допроса», Я так настойчиво и нежно целовал… «Я не любил его», а дальше знак вопроса. Я не любил его, но улыбался. Смеялся от души когда он шутил. Я шептал ему:"Просто мне поверь.» «Я доверяю», — он мне говорил Я не любил его, но он меня любил. Приходил, раздевался, отдваался. И долго мне о чем-то говорил. Одевался, уходил. Снова возвращался Я не любил его, он мне казался странным. Как-то наигранно, а может быть смеясь Он был не тем, хотя желанным… Вставал с постели, мило улыбаясь. Я не любил его, хотя уже не важно. Он пришёл, я, может быть и ждал Я вел себя с ним как-то эпатажно, Он весь был чист как идеал. Я не любил его, но подолгу ждал, И даже никогда не видел слез. Незнаю почему, но его я ревновал. У нас с ним всё было не всерьез Я не любил его и им не увлекался, И не любить его я толком не умел. Незнаю почему, может боялся, А может быть я просто не хотел. Он словно надо мною издевался, Как буд-то на столе что-то забыл… Так же легко все время возвращался, Я не любил его, когда он пришёл. Я и не понял, что тогда случилось — Однажды утром он взял и вдруг ушёл, Так же внезапно, как и появился. — Завершая свой монолог, Минхо опрокинул ещё одну стопку, в последний раз вспоминая парня с вечно растрёпанными волосами, по-детски пухлыми щеками, оленьими глазами и обворожительной улыбкой. В последний раз вспомнил вкус чужих губ и мягкость кожи, все моменты, проведённые рядом с ним. В последний раз ощутил вкус чужого имени на языке. — Джисон — почти беззвучно шепчет он, расплываясь в улыбке. — Я не любил его, Бинни, мне просто было в кайф…