Этот чертов босс...

Утро. Солнечные лучи пробились сквозь шторы и осветили комнату. Рыжие волосы упали на лицо и парень почувствовав это начал просыпаться. До конца не проснувшись он сел и начал протирать глаза тонкой рукой. Открыв глаза он осмотрел обстановку: черные брюки лежали на соседней подушке, плащ на полу, и рубашка одетая на парня. Что вчера произошло?... Парень решил встать, и пойти собрать вещи, своими худощавыми ногами еле перебирая он дошёл к лежащему на полу плащу, но наклонившись чтобы поднять его, неожиданно захлестнули воспоминания: пьяный мафиози заходит домой, кидает вещи куда попало и ложится на кровать быстро стягивая с себя надоедливые брюки. После он лежит и тонкими пальцами трогает их представляя что это волосы его босса. Оклемавшись он быстро встал держа в руке плащ. - Какого хрена? - спросил у самого же себя рыжик, ведь он не помнил что бы пил хоть что то вчера, хотя был не на сто процентов уверен в этом. Он продолжил собирать вещи и аккуратно складывать их прижимая немного к креслу. Подняв шляпу он взглянул на нее, эту вещь ему подарил босс - Мори Огай. Он дотронулся до стены сжав тонкие пальцы в кулак и закрыл глаза. Черные как смоль волосы, фиолетовые глаза которые кое как видно из под свисающих прядей, белые перчатки которые хочется снять зубами, красивые губы к которым хочется прильнуть и не отстраняться, кожа которую хочется потрогать. Это был босс Накахары о котором он мечтал, его личный наркотик от которого не избавиться. Но не помогал ему забыться, а только давил на него с еще большей силой. Мафиози сел на пол облокотившись на стенку и закрыв глаза крепко сжимая шляпу в руках, ноги он поджал, эти фантазии никогда его не покидали, ни на секунду, хотелось их забыть навсегда и наконец то жить нормально, без вечного запирания в кабинете от этих красивых глаз, без желания накинуться на него с поцелуями, без вечного желания и влечения, но мозг и сердце постоянно говорили что ему что этот мужчина не покинет его, никогда. Даже алкоголь не помогал ему, он лишь на несколько часов помогал ему забыть о нём,а потом снова истерика, действия со всем что так или иначе напоминал ему босса. Чуя прекрасно знал что быстро пьянеет, но ради этих часов он готов не трезветь месяцами. По телу пробежались мурашки, мафиози взглянул на лежащую на подоконнике пачку сигарет, она манила его хот перегар не покидал его уже больше месяца. Он искал спасения в этом яду, он хотел чтобы этот процесс выдал из него это влечение, влюбленность, желание, но сигареты не в силах ему помочь, но он продолжал..и снова и снова. Он обманывал себя. Все таки подойдя к окну он вытащил из пачки одну сигарету и провёл по ней тонким пальцем, найдя рядом лежащую зажигалку он поджег своё фальшивое спасение и сделал тягу. Яд должен легкие давая блаженство взамен уничтожая его организм дымом выходя из его рта. Мимолетная свобода обрушилась жестокой болью что мафиози уж присел. Пепел с сигареты упал на его тонкие ноги обжигая их, и даже эьа боль была слабее чем боль в его голове. Пепел упал вместе со слезами на пол, голубые глаза были заполнены слезами, рыжие волосы намокли и прилипли к лицу. Какой же он беззащитный. В груди ужасно давило, сгорало, там пусто, но в тоже время все наполнено болью. Он лёг на пол и просто закричал, но его никто не слышит, сигарету он вдавил себе в живот острого крича, будто моля о помощи. Он лёг на бок и скрутился тихо плача. Ему больно, ужасно больно от того что все кажется недоступным, пустым, мир помлек в его глазах и только этот гребанный босс сияет для него яркими красками. На работе его нет больше двух недель и босс об этом знает. Он хочет приехать, но не может, а Чуя продолжает сидеть дома добивая своё состояние. Лежа и почти уснув в истерике в дверь позвонили.