Снова Стрельба Прямой Наводкой

Он стоял на авансцене в актовом зале своего ненавистного университета. По обеим сторонам сценической "коробки" с недовольством стояли студенты театрального факультета, всем видом говоря: " Ну что опять?" Ну и правда, что первокурсник "второсортной живописи" делает тут? Объявление..он захотел что-то объявить. Ладони потели, глаза слезились из-за мощного света софитов, а в голове гнила каша. "Ну же, просто дыши. В этот раз получится. Давай же.." Они давили на него. Эти взгляды. Все такие уставшие, негодующие. Он пробежался взглядом по переднему ряду. Вдруг кто-то понимающе улыбнется? Успокоит его? Скажет что-то вроде "ну, давай, нажми на курок, всё бывает, ты же такой сильный!" Он же такой сильный.. "Я же такой сильный.." Зал начал показательно подкашливать. -Да, мать твою, давай уже! Кто-то выкрикнул ему. Да. Давай уже. В последний раз. Он засунул свою руку в карман брюк. Ему всегда нравились это брюки, казалось, что это придавало ему более собранный вид. Он нащупал рамку со стволом. Пощупал длинными пальцами спусковую обойму, будто поглаживал её. В последний раз. Он резко притащил пистолет Макарова к своему виску. В зале послышались удивлённые вздохи. -Мамочки, остановите его! -Боже! Не нужно остановок. Это театр. Мы играем. Надеюсь, в последний раз. Он выпустил пулю погостить. Металлический снаряд продался ради этой кинетической энергии. Молниеносное ускорение. Молниеносные крики. Он с грохотом упал. Театральная пауза. Занавес. Этот раз не последний. Снова. Он просыпается. Снова.