Преукрашенные Сны

Тогда я уснул поздно. Окно было открыто нараспашку, одеяло казалось довольно лёгким. Мне казалось, что я никуда завтра не захочу, но учёба думала об обратном. А затем, я на кухне. Это не моя кухня, сижу я на табуретке. А передо мной она - девушка с чёрным каре, в сетчатых чулках, курящая бонд. Её розоватая помада с блёстками легко оставалась на фильтре. Она смотрела куда-то в потолок. Её губы в промежуток между затяжками что-то обиженно рассказывала. "Она мне жаловалась" - понял я. Но мне это не интересовало, я смотрел уже на неё. Каждое движение её было каким-то элегантным, а во вторую руку ей хотелось дать бокал сухого вина. Но её лицо было грустным, безжизненным. А затем, она смотрит на меня. Мы целуемся, а затем... Я просыпаюсь. 9 утра. Внутри лишь пустота от этой тяготы. Тяготы того, что ты один, и такой любви тебе только и делать, что ждать. Сажусь в кровати, руки медленно вытирают тяжесть мышц с лица, а из глаз хотят выйти слёзы. В горле ком. Но я просто встаю, затем собираюсь с мыслями и просто начинаю заниматься бытом. Сон забывается... Но потом вспоминается с былой болью.