Когда город засыпает

      Когда город засыпает, просыпается оглушительная тоска. Чувство, пожирающее изнутри, словно червячок внутри спелого яблока. Отвратительное чувство.       Но тридцатилетний мужчина мог бы назвать себя гнилым яблоком. И внешность для этого определения была подходящей. Почти серая кожа, тонкая, как листок бумаги, преждевременные морщины, очень худое телосложение, при высоком росте он выглядел жутковато. Тёмно-зелёные глаза странно выделялись. Он никогда не расставался с строгим серым костюмом офисного клерка, хотя на деле работал в самой глубокой подсобке совиной почты. Когда-то он выглядел получше, но... это было давно, давным-давно.       А сейчас Уинслоу пребывал в тесном коконе своего крохотного мирка. И что было очевидно, он боялся сделать первый шаг для спасения своей жизни. Хотя... шансов и не было. Продвижение по работе? Отдадут молодому человеку. Здоровье? Поднакопить на что-то более существенное. Любовь к женщине?.. Банально, но это чувство и оттолкнуло вкус к жизни.       Мужчина стоял в самой глубине комнаты и смотрел в потолок. Рядом с ним маячил стул, а на потолке тускло блестел крючок. Каждую ночь, когда город сладко и чутко засыпал, он подходил именно туда, чтобы проверить себя на прочность.       И, как ни странно, каждый раз он всё быстрее отказывался от своей затеи. Тот мальчик с пакетом на голове казался более несчастным, чем он, взрослый человек.