Это бесполезно...

– Инк! Инк! Ты где?! – скелет в жёлтой одежде бродил по маленькому островку посреди Мультивселенной. «Где же ты, Инк?. .» В данный момент он ищет своего друга. Только сейчас звездоглазый заметил, что трава на этом островке какая-то... тусклая. Да и сам островок понемногу разваливался и исчезал. А дом посередине этого участка земли, что был выполнен в деревенском стиле (сложен из брёвен), был словно заброшен. В целом, место неприятное. Скелет чуть поднял голову, перестав разглядывать траву под ногами и вглядываясь в большие окна. – Что же ты с собой там сделал, Инк?. . – прошептал жёлтый. Как только он приоткрыл дверь, на него попадали стопки бумаги, покрытые пылью. Пару раз чихнув, скелет поднял глаза и встал в ступор. Дом изнутри был ничуть не лучше, чем снаружи. Повсюду листы бумаги, некоторые были разорваны, а практически на всех остальных изображены Вселенные, перечёркнутые каракулями. Словно кто-то в истерике водил по рисункам кисточкой. Насчёт кистей: они, сломанные пополам, валялись между этих листов. Полки чуть ли не падали. Половина их досок была на полу, что так любезно прикрыли собой листы. Краски акварели, да и обычная вода, были разлиты. Да и в целом, в воздухе витали тонны пыли, а во всём помещении повисла тяжёлая и давящая атмосфера. Тут словно кто-то ворвался, устроил весь этот бардак и утащил с собой художника. Иначе бы тут уже был бы ремонт. Так подумал скелет, по имени Дрим. В этот момент он заметил белую фигуру в углу дома. – О Создатели. . . Инк?. . Чернильный сидел на кровати, поджав ноги, обхватив их руками и смотря в пустоту. Сама кровать стояла в самом дальнем углу, была сломана и покрыта различными листами с теми же рисунками. Дрим, преодолев разбросанную бумагу, подбежал к другу. – Инк?! Что с тобой?! Кто это всё сотворил?! – Солнечный схватил Чернильницу за плечи. Тот приподнял голову. Даже в таком тёмном освещении, были отчётливо видны чёрные синяки под глазницами и чуть подсохшие дорожки от слёз. Белые мелкие зрачки всё также пялились в пустоту. – Инк. . . Кто это сделал с твоим домом?! – . . . – Эррор?! – . . . – Инк?. . – Нет. . . – Тогда кто это сделал?! – . . . Я сам. . . Дрим ещё раз огляделся. Инк? Сам? Так поступил со своим местом жительства? Бред, скажите вы. Но Мечта хорошо знает своего друга, и вполне возможно, что этот погром сотворил сам художник. Оглядев его, Солнечный заметил различные порезы на руках, одежде, щеках... И даже рёбрах, что были видны через дыры в белой футболке. Их явно сделали ножом. Вон он, лежит в противоположном углу, весь в чернилах. Такие же капают и из ран. Пролившиеся чернила давно впитались в одеяло, так и оставшись тёмными грязными пятнами. Дрим прикрыл рот рукой, а его глазницы, кажется, увеличились вдвое. Он быстро придвинул к себе Инка и осмотрел порезы. – . . . Э-это же н-не ты?! – пробормотал скелет, пытаясь залечить раны. – . . . Я . – . . . Зачем?! Зачем ты это . . . сделал . . . В ранах был растворитель. Судя по этому, художник знал, что Мечта прийдёт и станет его лечить. Перестраховался, чёртов самоубийца. – Т-ты совсем с ума сошел?! – . . . Кажется, да. – Тебя надо срочно отнести в Омега-Таймлайн! Там тебе выведут твой растворитель. . . – Это. . . Просто бесполезно, Дрим. . . Бесполезно и бессмысленно. . . Дрим подхватил скелета на руки и попытался открыть портал. Ничего не вышло. «Здесь слишком много негатива...» – Д-держись, Инк! Я. . . Я что нибудь придумаю! – он положил Чернильницу на пол, а сам начал ходить туда-сюда в поисках хоть чего-то, что может ненадолго помочь. – В чём смысл. . . – А? – В чём смысл нашего существования?. . – О-о чём ты говоришь?! – Мы все просто копии одного и того же существа. . . Так зачем стараться?. . Дрим приложил тыльную сторону ладони ко лбу Инка. – У тебя жар! Ты бредишь! – Нет. . . – Зачем ты вообще это сделал?! – Солнце пытался найти хоть каплю позитива поблизости, но это место словно нарочно отталкивало от себя любые эмоции. Словно... сам Инк. – Я не хочу увидеть ту последнюю вселенную, что поставит точку в нашем мире. Я не хочу быть. . . таким. . . – Да что ты такое говоришь?! – Дрим был очень взволнован и, в какой-то степени, зол. Конечно. Его друг, на его глазах, буквально умирает изнутри. – Правду. . . У Хранителя Позитивных чувств покатились крошечные слёзы. Они упали на лицо художника. Тот вытер их фалангами, посмотрел на свои мокроватые перчатки, но ничего не почувствовал. Даже того отголоска эмоций, что появлялся при контакте с Дримом. – Зачем переживать?. . Я бездушен. Я всё равно не смогу умереть. – Да как ты не понимаешь?! Твой растворитель стирает вещи из самой реальности! Ты умрёшь и не возродишься! – . . . Так даже лучше. Не придётся повторять это снова. . . – Почему. . . Почему?! Почему ты это делаешь?! Инк поднял пустой взгляд на Дрима. Тот был чуть ли не в истерике. – Нас всё равно скоро забудут. Или потеряют среди бесчисленных копий нас самих. – С чего ты это взял, Инк?! – Дрим. . . Как ты не понимаешь?. Единственное, что сейчас держит нас и нашу Мультивселенную на плаву, это _Событие_X_ . Когда оно завершится, то нас ждёт лишь эти два финала. . . Я не хочу быть забытым, или наблюдать за тем, как наша Мультивселенная лопнет, словно воздушный шар. . . – Инк. . . – он вытер слёзы рукавом и резко развернулся. – Запомни: что бы с нами не случилось, я не позволю тебе умереть, а нам всем – быть забытыми. Инк поднял на друга свои белые зрачки. И в них Солнечный заметил... Надежду? Нет, это вряд-ли. Без краски тот не может испытывать эмоции. – Обещаешь? – Обещаю.